Время идет. Секунды, мгновение, часы, дни, годы, десятилетие. Ничтожно наше время, ничтожна ниша жизнь в сравнение с великим и могучим лесом. Ходя по нему, по могучему столетнему сосняку во мне было преклонение, уважение к столь могучему и великому созданному человеком лесе. Я думал, я мечтал, что когда- нибудь мои руки создадут такую же красоту, такое же величие. Это будет жить после меня и так же человек будут, восхищается моим лесом. Я думал какой он будет? Сосновый, еловый, дубовый и смешанный. Как я мечтал создать такое величие, как я видел его в своих мыслях, в своих мечтах. Я учился, я занимался, я жил этим. Порой что то не понимал, что то заучивал, но я знал, что буду работать в лесу. Три года, три года я учился, не замечая ничего и никого. Три года длилась эта счастья, пока я не заметил, нет, я заметил это давно, но не хотел видеть и не видел после, до сего дня. Как всем на все это плевать. Как на этот прекрасный зеленый мир им плевать. Я не понимал, не хотел этого понимать. Но случайно, тогда же я нашел ответ.
Сильно, даже не понятно почему тогда, в билась вменяя старая не кому наверно не известная сейчас, книга « Русский лес» и то начала, как маленький герой встретил лесника, лесника … Все начальное действие происходило в Империи, вся любовь героя зародилась тогда, деревенский мальчик, любивший лес, гулявший по нему, восхищавшийся им. И именно тогда он понял то что я заметил лишь после трех лет обучения, после долгого мучение и работы в лесном деле у себя. Все постепенно, неминуемо сводится к бессилию, бесправию и беззаконию. Читая этот роман, я ставил себя с героем, героем, что создал свой «Лес», и увидел свое молодой «подрост». Но нет, я всего лишь тот пьяный «ЛЕСНИК» что продал свой столетний труд ради алкоголя.
Все бессилие сводится к этому, вся ненависть к себе сводится к этому, призрение и страху и осознанию что я не смогу создать ничего. И это заводит меня в апатию. Все, как мы занимаемся бесполезными бумажками, отводим делянок народу который не знает зачем ему это и осматриваем их лишь «бы побыстрее», бежим от арендаторов что уничтожает лес и в пол глаза смотрим на его, как там все сгнивает, умирает и конечно же воруется. Все это нас ведет к бутылки, что бы не видит весь ужас, творящийся там. И мне уже немного жалка, что я не пью… вот какой я – дурак в лесу.
Еще почитать:
Сила рода
Дневник поисковика — Два дневника
Мушкетеры — Ошибки в пунктуации
Хороший конец
«
»
