« Сборник пазла судеб » Цензура?

Цензура?

– Что я думаю о цензуре? – спросил молодой писатель, посмотрев на журналиста, который в погоне за информацией, то есть деньгами, угодил на эту вечеринку толпы людей, которые называли себя писателями.

– Да, – ответил журналиста, который был немногим старше собеседника, после чего добавил, — она вам мешает, или быть может помогает?

– Я могу ответить на вопрос, но прежде чем перейти к сути, обязан спросить, – сказал молодой писатель, и перешёл к вопросу, – вы никуда не торопитесь?

– У меня есть время, – ответил журналист.

– Вот смотри кашель — это попытка организма выкинуть из себя лишнее, вот только проблема в том, что если «лишнее» в твоей крови, то это бесполезно, даже вредно. То есть наш инстинкт самосохранения не идеален, то есть организм вкладывает в разум большую часть запаса энергии, сказал я, гуляя с другом. То есть…

– Мы ещё говорим о цензуре? — перебил журналист.

– Да, – ответил молодой писатель, и продолжил, – то есть ты куришь, иногда выпиваешь банку пива, и тебя начинает преследовать кашель, который реагирует на яд в крови. От того и ты находишь корень проблемы в себе, но к тому моменту, твой всемогущий разум, зависим от этих ядов, что наводит на мысль о ничтожности всех бед, которые мы сами себе придумали, на поводу инстинктов и забыли, как пользоваться тем, на что тратиться большая часть нашей энергии. Вот сегодня мы с тобой гуляем оба простыли, да и к тому же каждый третий болеет, исходя из пассажиров общественного транспорта. Две тысячи девятнадцатый год, а безграничные возможности разума расходуются на то чтобы грызться друг с другом, всё потому что инстинкты не лучший путь к развитию, особенно когда начинаешь следить за ситуацией в мире через пелену федерального канала. Вся жизнь среди цифр, что и красит этот мир, а хорошо это или плохо, думаю в саму пору сказать «на вкус и цвет»

       Молодой писатель замолчал на минуту.

– А причём здесь цензура, и ваше отношение к этому? – спросил журналист уже не ругая себя за желание прервать молчание.

– В смысле? – удивился молодой писатель, – я же говорю вся жизнь вокруг цифр, а я пытаюсь пользоваться разумом. То есть я никак не пересекаюсь с цензурой.

– К примеру не факт, что сказанное вами будет одобрено цензурой, значить ваша логика неверна, – сказал журналист.

– В безграничном разуме, просто нет неверных точек зрения, а то что кто-то мне, в момент самовыражения будет диктовать правила, к этому я готов. Даже если всё написанное мной останется без внимания, – ответил молодой писатель.

– У вас есть стабильный заработок? – спросил журналист.

– Когда как, – ответил молодой писатель, осмотрев мозоли на ладонях.

– А о чём вы пишите? – спросил журналист.

– В общем художественную прозу, а конкретики привести не могу, так как это займёт несколько дней, – улыбаясь ответил молодой писатель, который уже собирался уходить, так как утром его ждала работа.

       Журналист сделал заметку у себя в блокноте с заголовком «чудак, который мнит себя писателем, когда даже выразиться объективно для него непреодолимое испытание» вывод – зря потраченное время… нужно искать более талантливую личность, а эта меня ничем не накормит.

– Всего доброго, – махнув рукой в знак прощания сказал молодой писатель, оставив журналиста без ненужной необходимости, аккуратно перейти к поиску более громкого заголовка.

– Вот так оно и будет, – шепотом сказал молодой писатель закрывая за собой дверь,
– ты выкраиваешь себе время, которое можно было потратить на отдых, так как неделя тебя ждёт не из лёгких, а в итоге, – продолжая ругать себя говорил молодой писатель, – ты пришёл сюда, и даже теперь уже «нелепая» мечта, стала ещё дальше. Даже тут всё покупается, и только после продаётся! Когда ты уже забудешь все эти глупости, и задумаешься о карьере? Сколько лет ты ещё хочешь потерять из-за своей теперь уже «идиотской» мечты, в жизни, которая у тебя всего одна? Да капитализм не «сказка», но и тут можно жить, даже баловать себя иногда… – молодой писатель замолчал, так как его обогнал пешеход, который просто не мог не слышать сцену самобичевания.

– А потом что? – негласно спросил себя молодой писатель, – дальше то что? Прожить, не оставляя своего наследия? Нет, я знаю мой разум способен внести свою лепту в развитие этого «чудесного» в перспективе мира. Да, я понимаю, что времени у меня всего щепотка пыли, даже не исключаю, что мир этот может быть настолько маленьким, что нас даже и не видят, даже через самый крутой микроскоп. Вот и думаю, раз уж всё равно не факт, что я не просто пыль, то почему бы тогда не пустить большую часть себя на улучшение этого мира? Ведь если даже не при мне, но одно только «возможно» уже оправдает выбор. Даже в бизнесе сперва ты окупаешь вложенные силы, только после встречаешь комфортную старость. Разница только в масштабах и стремлении самой цели, на которое готово вложить свою щепотку времени «разумная» пыль, которая называет себя человеком. Да я найду своё счастье, а если и нет, то умру, пытаясь! – словно нашедший оправдание потраченному в пустую времени, на встрече писателей, сказал себе молодой писатель, а после надел наушники включил numb – Dotan, освобождая себя от необходимости быть прикованным к этому миру, который на самом деле толком не изучен.

Еще почитать:

Лимерики

Ожидание

Забыть тебя

Зеркало разума 1 — Глава 4 Дежавю