Закрыта комната. Рядом никого.
В углу лежал комочком серый человек.
Врачи не знали, кто он, от кого.
Когда нашли полумёртвого его,
То поняли: в психушке коротать ему осталось век.
Его вели, он шёл без противлений.
Глаза смотрели в пустоту, но не без цели:
Зрачки искали что-то в увлечении.
Он мямлил о душе и о «простой материи»,
Но расшифровку бреду дать мы не сумели.
Недолго жил у нас этот больной,
На следующие сутки умер он.
В вещах его нашли мы небольшой
Дневник, на первый взгляд, копеек парою ценой,
Который почитать решил я на грядущий сон.
Придя домой, переодевшись и поев,
Я рухнул на диван, раскрыв ту книгу поскорей.
Немного полистав, и от прочтённого мною немного поседев,
Я сделал вывод: как много тех вершин есть, что их преодолев,
Психушка точно светит тем, кто примет тяжесть человеческих страстей!
Тот парень в прошлом был учёным,
Загадки бытия он раскрывал.
Себя считал он «бедным и никчёмным»,
Что в мыслях можно быть разрознено сплочённым.
Себя же гением он почему-то величал.
Он так писал:
«Я создал то, что раньше не бывало,
Любовь веками разум всё не постигал,
Но ГЕНИЙ всё же доказал,
Что в этом мире всё реально!».
Покойного работа заключалась в трёх частях:
Священное духовное слияние,
Цинизм происходящего во всяких «чудесах»
И порождение обеих, как общее, в главных лишь чертах,
Чтоб о любви людской создалось полное писание.
Часть первая незрима.
Она нас учит верности и чести,
Пишу о том, что знаю
