Первой пришла белка. И как бы это ни звучало двусмысленно, она не была ни белой, ни черной, ни буро малиновой. А была самой что ни на есть обычной и обыденной. Как она проникла в “дом белого света”, мое холодное и печальное убежище она никогда не говорила , а я и не спрашивал. Предполагаю, что она никогда и не приходила, так как обитала в нем всегда. И лишь мое одиночество позволило ей материализоваться в этом мире. Что не стало для меня чем то неожиданным. Так как о ее присутствии я догадывался и раньше. С тех пор как в этих стенах смолки слова любви и остались лишь эхо сладострастных стонов , отзвуки древних битв и обрывки лживых фраз. Белка часами неподвижно , словно маленькая статуэтка, сидела на столе среди разложенных карандашей и разбросанных эскизов и внимательно наблюдала, как через визуальные образы я тщетно пытался написать очередную страницу своего дневника. А когда ей становилось слишком холодно, она выбирала одну из книг, что стопками громоздились по всей квартире и, укутавшись в покрывало, погружалась в чтение. Она никогда не обижалась, если мне надолго приходилось отлучаться из дома, но и никогда не выражала неудовольствия, если кто-то забредал к нам на огонек. Ей нравилось все, кроме оружия. И когда она видело его в моих руках, то становилось грустной и с задумчивым взглядом смотрела сквозь меня куда то там мне за спину.
-Я боюсь тебя потерять. — говорила она.
ну неплохо. будем читать дальше. arturchik
Благодарю!
p.s. с остальными частями этой серии рассказов можете ознакомится на моей странице в vk. К сожалению я поставил на этой серии точку… dmitriy-yashmurzov