— А у нас в селе как-то Макар-алкаш кабана молотком забил,- сказал Роман. Он строгал какую-то деревяшку штык-ножом. Лезвие было тупое, и получалось плохо. Рядом, примостившись к стволу дуба, под которым они сидели, спал Саид. Или делал вид, что спит.
— Убийство в состоянии аффекта, — прокомментировал Жека. — Из мести, к примеру, или ревности. Кабан его жене глазки строил?
— Не, Макар по пьяни его с копилкой перепутал.
Светало. Спать хотелось отчаянно. Жека прикрыл глаза. Сон обрушился на него, как лезвие гильотины. Замелькали картинки: разбитые вагоны, крики, стоны, мечущиеся люди… И среди них сам Жека. Бегает, суетится и стреляет, стреляет, стреляет…
«Из радиоперехвата: …23 июля около 21 часа диверсионная группа шаваров открыла огонь из минометов калибра 120мм по поселку Дропуга. Часть мин угодила в здание госпиталя, в котором начался сильный пожар. Имеются многочисленные жертвы, как среди раненых, так и среди лечащего персонала. По сообщению информационного агентства «Родина-Мать», над госпиталем был вывешено большое полотнище с красным крестом. Таким образом, шавары не могли не знать, что ведут обстрел по…»
— Комары здесь – звери, — громко пожаловался Серега. — Они вообще спят когда-нибудь?
Жека вздрогнул, открыл глаза и посмотрел на часы. Сон его длился всего несколько минут. Он перевел взгляд на Серегу. Тот курил самокрутку, глубоко затягиваясь, и все время чесал шею.
Из-за дерева раздавалось глухое чавканье. Демыч по пути сюда набрал где-то полную шапку груш-дичек. Кислых и «вяжущих» язык. И вот теперь он методично их поедал.
— Кстати о свиньях, — сказал Саид, открывая глаза и морщась от табачного дыма.– Куда это наш бравый капитан Ревун делся?
— Улетел, — криво усмехнулся Жека. – И он, и вся его команда. С последним самолетом. Вчера еще, на закате.
— Не барское это дело на поездах ездить, — сказал Серега и закашлялся. – Это вон пускай женщины да дети в вагонах трясутся…
— Кадры, — поучительно поднял палец Роман. – Нас в базарный день по 5 копеек за пучок торгуют. А таких, как он – беречь надо.
— Ты вообще скажи спасибо, что трясутся, а не в лагере для беженцев в очередях давятся, — донеслось из-за дерева. Это подал голос сидевший рядом с Демычем Грицко.
А Демыч промолчал. Времена, когда он глушил свою совесть водкой из «малиновских» стаканов прошли. Оторванная детская ручонка у истерзанных осколками «Жигулей» уже не заставляла его просыпаться среди ночи и тихо выть:
— Не моя! Не я один там мины ставил!
Нынче он заматерел. Свыкся с побочным эффектом своей профессии. И сапером до сих пор считался приличным.
