Записки маньяка

—Эх снова отмывать костюм. — нечаянно сказал я вслух, а ведь действительно обидно, я только вчера его купил, а уже стирать, ну хотя бы он остался цел в отличие от прошлого.

Ладно. Надо убираться. А то днём придут сюда мои сменщики гопники и настучат на меня из-за того, что я не прибрался. Я бы сам с удовольствием на них настучат, только вот мне же это потом аукнется. Да и что я им скажу? Ну грабят они в этом переулке людей, ну избивают среди бело дня, что с того ведь таких как они миллионы и за ними не гоняются. А я же совсем другой. Я убиваю не ради денег, не ради чести, а ради забавы и возможно из-за совести. Таких как я по пальцем можно пересчитать и чтобы мы не расплодились как гопники нас и ловят.

—Почему мы? —плакала девушка лёжа в своей  лужи крови.

Ох и как я мог не убить человека после 12 ударов ножом. Впрочем неважно, нужно закончить дело.

—Помогите, пожалуйста!!! — кричала девушка, а сама пыталась уползти от меня.

—Девочка, этот переулок не безопасен, тебе об этом родители не говорили? — сказал я вынимая нож из кармана.

—Прошу возьми всё, что хочешь, только не убивай, я не кому не скажу! — умолял она, пока я медленно приближался, ведь кайф от криков жертв нечасто можно испытать, ведь зачастую всем хватает 12 ударов, а почему 12? Потому что столько апостолов было, а в чём связь? Разве она нужна? 

—Мне от тебя ничего не нужно, я просто пытаюсь предупредить людей, не проходить через этот переулок ведь он опасен, а ни все прут и прут сюда! — крикнул я, когда она достала телефон и каким то чертом одним движением позвонила в 112.