Она помнила запах его одеколона, сандал и немного кожи, будто он только что вернулся из долгого путешествия по жаркой пустыне. Теперь этот запах преследовал ее, пропитывал воздух квартиры, словно ядовитый туман. Его вещи лежали нетронутыми, будто он собирался вернуться через час, просто вышел купить молока. Но молока он не покупал. Он покупал время. Время, чтобы собрать чемодан с ее сердцем и сбежать с ним в закат.
Она смотрела на его фотографию на прикроватной тумбочке. Широкая улыбка, немного небрежная челка, карие глаза, которые раньше казались ей океаном честности. Теперь она видела в них лишь отблеск лжи, тщательно замаскированный под нежность.
— Я никогда тебя не брошу, — он шептал ей это сотни раз, когда они лежали в этой самой кровати, под этим самым одеялом. Ложь. Просто красивая ложь, как блестящая обертка на гнилом фрукте.
Телефон зазвонил. Незнакомый номер. Она долго смотрела на экран, боясь поднять трубку. Боялась услышать его голос. Боялась услышать чужой голос, говорящий от его имени.
Наконец, она нажала на кнопку ответа.
— Алло? — ее голос дрожал.
— Здравствуйте, это из банка. У вашего мужа, Аленда… зафиксирована подозрительная активность по кредитной карте. Крупные транзакции в… Мадриде.
Мадрид. Она никогда не была в Мадриде. Он говорил, что у него командировка в Питер. Опять ложь. Комната поплыла. Земля ушла из-под ног.
— Я… я разберусь, — прошептала она и отключилась.
Слезы брызнули из глаз, горячие и обжигающие. Не слезы обиды, а слезы осознания. Осознания того, как слепо она любила, как глупо верила.
Она вспомнила их первую встречу, как он галантно помог ей поднять рассыпавшиеся книги на улице.
— Нужно быть внимательнее, прекрасная незнакомка, — сказал он тогда с лукавой улыбкой. Внимательнее… да, нужно было быть внимательнее. Но тогда она видела только его. Только его свет, его обаяние, его… ложь.
Она открыла шкаф, где висели его вещи. Его любимый кашемировый свитер, его кожаная куртка, которую он так любил носить в дождь. Она схватила свитер, прижала его к лицу, вдохнула его запах. Сандал и кожа… и ложь.
В ярости она швырнула свитер на пол. Затем куртку. Затем все остальное. Все, что напоминало о нем. Она крушила все вокруг, как будто разбивая осколки его лжи.
Наконец, она обессиленно упала на кровать, заливаясь слезами. Сердце разрывалось на мелкие кусочки, как старая фотография, которую рвут на ветру.
Внезапно, она вспомнила про письмо. Письмо, которое он оставил на столе перед отъездом. Она боялась его читать. Боялась узнать правду, которая, наверняка, будет еще тяжелее лжи.
Она встала, дрожащими руками взяла конверт. На нем было написано ее имя, его аккуратным почерком. Она открыла конверт и начала читать.
— Милая моя…,- начиналось письмо. Сердце бешено заколотилось.
— Я знаю, что поступаю неправильно. Я знаю, что причиняю тебе боль. Но я не могу иначе. Я должен тебе все объяснить…
Она читала дальше, строчку за строчкой, и мир вокруг нее рушился окончательно. Каждое слово было ударом ножа в спину. Каждое предложение – предательством.
В письме он признавался в измене. Не в мимолетной слабости, не в ошибке пьяной ночи, а в настоящей, осознанной измене, которая длилась месяцами. Он описывал ее – ту, другую. Ее смех, ее глаза, ее страсть. Он говорил о том, что полюбил ее, и что не может больше жить во лжи. Что уходит к ней.
Слезы больше не текли. Внутри была только пустота, ледяная и всепоглощающая. Она чувствовала, как что-то умирает внутри нее. Не просто любовь. Что-то более важное. Вера. Вера в людей, в искренность, в будущее.
Она смяла письмо в комок и швырнула его в угол. Встала с кровати и подошла к зеркалу. В отражении на нее смотрела незнакомая женщина. Глаза потухшие, губы сжаты в тонкую линию, волосы растрепаны. Кто она? Что с ней будет дальше?
Не зная ответа, она развернулась и вышла из комнаты. Ей нужно было бежать. Бежать от этой квартиры, от этого города, от этих воспоминаний. Бежать от себя.
Тама Анисимова
__________________
Telegram-канал — https://t.me/tama_anisimova_rasskazi
Telegram-канал — https://t.me/chitay_smotri_obsuzhday
Еще почитать:
Кормящий отец
Как у Распутина
Лица младше 17 лет
Пятнадцать из Странного города — Таракан Стас
«
»
20.02.2025
