Я свой 

    Из гнутого носика капала вода. Отец сидел на бортике ванны и курил. Он выпускал струю дыма и вновь затягивался, а когда дым попадал в глаза — щурился. 

    Я открывал дверь в ванную и спрашивал его о какой-нибудь ерунде. Мне хотелось нюхать запах жжёного табака и видеть, как висит дым, медленно растворяясь. 

    — Закрой дверь, — говорил мне папа. — Не дыши этой гадостью.

    Я закрывал, но потом возвращался.

    — А курить вредно? — спрашивал я.

    — Вредно, — отвечал он и смачно затягивался. — Никогда не бери эту гадость в рот сынок. В 40 лет будет рак, и ты умрёшь.

    — Угу, — говорил я и снова закрывал дверь.

    А потом уходил в комнату и думал: «Какой же папа мужественный. От этого мрут, а он не боится. Я тоже хочу быть мужчиной. Да и старшеклассники в школе все как один курят». 

    Позже я воровал сигареты у папы и прятался в подвалах недостроенной многоэтажки, вдыхал едкий дым и чувствовал себя мужиком. Ведь я теперь такой же,  как они, как папа. Я свой!