Скрип ручки о тетрадные листы.
Старые шуршащие черновики…
И согреваешься от ностальгии, теплоты.
Те наивные рассказы и стишки…
И вспоминаешь,
Где ты жил в своих мечтах давно.
Понимаешь,
Что писать тебе и вправду ведь дано.
И сколько всего добился ты,
После того самого первого стиха.
Тебя бросает в холод из-за теплоты.
И то, что раньше написал не чепуха.
Ты роешься в черновиках.
Листочкам много лет…
Где-то писал ты в попыхах.
А если в спокойствии- то нет.
На этом ты учился,
И точил свое любимое перо.
Писательством лечился,
Себе, другим во благо, на добро.
И снова лист бумаги на столе.
Я знаю, что писать, я напишу.
Я весь в своем любимом ремесле.
И вдохновение прийти я снова попрошу…
Еще почитать:
Вера
Кетсаль
Работник
Отпусти меня печаль
«
»
03.08.2020
