Вспоминаю проселочные дороги,
Стога, плетни и по обочинам кусты.
Взгляд возниц хмельной и нестрогий.
Звон церковный и потемневшие кресты.
Сегодня я опять Россией болен.
И рука возле образка.
Здесь не слышно звона колоколен.
Тупая боль в висках и в глазах тоска.
Я не могу себе не верить
И обмануться тоже не могу.
Скажите, как мне скорбь измерить
На этом чуждом берегу.
Я не хочу забыть былое,
Которое похоже стало сном.
Такое близкое, родное
Молитвословным шепотком.
Фотография Владимира Черникова
Еще почитать:
Мосты
Бунтарь без команды — ЧеловекЪ и эхо (ДневникЪ нонконформиста)
Кефир
115.5:30 am|19❤️
«
»
15.08.2019
