Я люблю одиночество.

Когдатошний гуляка, шут и плут,

я заперся в уюте заточения,

брожение души и мысли блуд —

достаточные сердцу приключения.

И. Губерман

Зима остаточным сыплет снегом.
И он сразу выпадает грязным, выдыхающимся, неуверенным в своей правоте…
Извиняющимся… Умирающая зима.
Какие-то двойственные чувства вызывает- жалость, что уже не будет высокого, пронзительного морозного неба и трепетное ожидание чего-то свежего, весеннего, тёплого и радостного…
Тают снега, оголяется припорошенное ими чёрт-те что…
И в жизни всё не так уж плохо задумано — всё, что отдаёшь ей, возвращается с переменой ветров.
Когда ты делаешь что-то для других от души, не ожидая благодарности,
кто-то записывает это в какую-то амбарную книгу и посылает счастье, о котором ты даже не мечтал.
Только не пытайся любить безответно, просто потому, что любовь есть в тебе.
Она есть и ты её испытываешь к какому-то человечку.
А объект твоей любви не готов и не спрашивает о ней…
Вы просто находитесь в разных точках отношений.
Определённо только одно — она ему не нужна. Ты не нужен со своей любовью. Возомнил ты. Не способен он полюбить тебя за то, что ты его возлюбил.
Твоя любовь нужна только тебе.
Купайся в ней и не требуй ничего от этого грёбаного мира.
Он и даёт тебе только то, чего ты никак не ожидаешь, по своему разумению и усмотрению.
Есть только необходимость собраться с силами и ждать- в конечном итоге правда всегда торжествует — порой не хватает человеческой жизни для этого…
Всё будет только тогда, когда ты уже готов к этому.
Судьба дарует нам желаемое в одном случае — когда мы уже научились без него обходиться!
С тем, чтобы мы поняли истину — всё может быть и по-другому
— не хуже и не лучше, просто — по-другому… Не по-твоему…
Чем больше у тебя есть необходимого — тем больше хочется ненужного.
Бабочки не видят свою красоту, пёстрый окрас крыльев.
Не понимают — насколько они прекрасны, только окружающие видят это чудо.
С людьми так же… Люди не верят.
Они говорят:
-Я хочу знать правду, — а, на самом деле, ждут, чтобы им врали.
Нельзя говорить людям правду!
Люди пугаются, люди обижаются, люди начинают смеяться, плакать, кидаться тяжелыми предметами, разбрасываться руками…
Порываются задушить тебя. Или поцеловать. Или все вместе.
Не допускайте ошибок : не говорите людям правду!

Я люблю одиночество… Не потому, что я печальное или унылое дерьмо…
А потому, что природа, музыка, книги и фильмы дают больше, чем может дать мне окружение в виде людей.
Люди… Всегда какие-то странные…
Никто не хочет оставаться в одиночестве — оно высвобождает слишком много времени для размышлений.
А чем больше думаешь, тем становишься умнее — а, значит, грустнее.
У меня даже разрез глаз с годами стал печальным.
Я не страдаю от этого и не особенно вдохновляюсь: радостного мало в умирании. Восхищение — удел идиотов. Все твердят о мудрости, которая проявится с годами.
Вы её видели в старых людях? Я — нет!
Я видел загнанных, затравленных животных… Загляните в глаза им…
Там одна нескончаемая боль!
Получается — взрослых нет. Есть постаревшие дети…
Когда пятилетнему ребенку больно, он поднимает шум на весь мир, требуя сочувствия…
В десять лет он тихо всхлипывает, потирая ушибленное место.
А когда тебе исполняется лет пятнадцать, ты привыкаешь зажимать себе рот руками, чтобы никто не слышал ни звука, и кричишь безмолвно.
Ты истекаешь кровью, но этого никто не видит.
Привыкаешь к отравленным плодам, растущим на дереве твоей боли.
А если и увидит кто-то…
Подумает только об одном:
-Хвала Опоссуму! Что это случилось не со мной!

Главное правило реальности — не запутаться в своих иллюзиях.

Цитата от Сергея Бодрова(младшего).
«Ты становишься на углу оживленной улицы и представляешь, что тебя здесь нет.
Вернее, тебя нет вообще.
Пешеходы идут, сигналят машины, открываются двери магазинов, сменяются пассажиры на остановке.
То есть, в принципе, мир продолжает жить и без тебя.
Понимать это больно. Но важно».

Конец цитаты.
___________________________________
Сидя на берегу океана своих страстей, ты кормишь их плотью собственного сердца, они садятся тебе на плечи, заглядывают умоляюще в глаза, шуршат тишайшим шёпотом:
— не приручай нас… не привыкай к нам… подари свободу улететь…
И уносятся ввысь, исчезая с лучами солнца, оставляя тебя с крошками твоей плоти на плечах, руках, волосах…
Опустошая душу… И ты долго -долго смотришь им вслед… Протягивая руки…
Пока с последними лучами надежды не угаснет огонёк мысли, что ты всё также одинок, как и при сотворении мира.
И твоё сердце никого не согреет, не осветит никому дорогу во тьме, не насытит страждущих и в пустыне, не будет озером успокоения, оазисом тихой радости…
Ни для кого… Ты ни для кого… Никто для тебя…
Ты идёшь внутри себя и никуда не приходишь.
Где та гавань, где на пирсе ждёт тебя судьба твоя?
Где это место и кто там есть для тебя?
Чьи глаза мерцают, ожидая увидеть на горизонте твои корабли?
Окунуться в безбрежное море твоей любви…
Они пролетают мимо тебя, не вникая в твои мольбы о счастье с ними…
Они мучительно долго висят в твоём сознании, ты уже не воспринимаешь всё это всерьез…
Твои глаза «замылены» долгим наблюдением и ты уже не отличаешь, что хорошо для тебя, а без чего ты просто тихо проживёшь на окраине своей любви, так и не рассказав о ней этому миру…
Ветер надежды.
Он не полощет твои флаги, тоскливо и одиноко висящие на флагштоке.
Не шевельнётся ничего вокруг.
И только оторванный кустик перекати-поля приткнулся внизу, застыв в нерешительности…
Он надеется, что вот сейчас, чуть осмелев, подует ветер, который вечно его будет гнать к горизонту, за которым открывается прекрасный вид на счастье…
Поникшие флаги заполощутся в этих свежих порывах и обретут энергию, вдохновлённые напором новых идей.
Поникшая было надежда оторвёт свой зад от асфальта и вприпрыжку ускачет на встречу со своим счастьем…
В зыбком мареве раскалённого воздуха забрезжит мираж, в который ты поверишь и он, приближаясь, будет обрастать мясом твоих фантазий, воплощаясь в реальное чудо только для тебя.
Твоё чудо… Персональное… Верь и фантазируй безудержно…