Warm loneliness

Я любила смотреть, как он ест.
Это был такой домашний, уютный и спокойный момент. В приятной тишине он сидел за столом, в одной руке держа телефон и читая очередную статью, которую должен был прочесть еще вчера, а в другой — ложку, которая раз за разом захватывала хлопья с молоком из небольшой тарелочки. В такт чтению он слегка покачивал ногой, а его хруст хлопьев так органично обволакивал каждый уголок светлой кухни. Я пила кофе, забравшись с ножками на стул, и смотрела на него. Я должна была читать книгу, писать новый отчет по работе или банально разглядывать улицу, но мне хотелось почему-то запомнить этот профиль, который сидел сбоку от меня, хрустел хлопьями и читал, кажется, рецензию на книгу писательницы Элиот Дж. «Middlemarch». Прошептав что-то одними губами, он отложил ложку и подтянул к себе листочек бумаги с ручкой. Записав, вероятно, цитату из книги, он положил ручку, доел быстро хлопья и встал со стула.

— Постараюсь вернуться сегодня пораньше. — теплым негромким голосом произнес он, проходя мимо меня и целуя в макушку. Горячий кофе в сравнении с этим моментом казался таким ледяным.

Через несколько минут я услышала, как закрылась входная дверь, и я осталась наедине с тем оставшимся образом в моей голове, который еще пару минут назад сидел сбоку от меня, хрустел завтраком, внимательно читал статью и так по-домашнему смотрелся на этом самом месте. Легким бризом воспоминаний отдавала лишь оставленная на столе тарелка и листочек с ручкой, где были выписаны им цитаты из книг. Я подняла листочек и прочла одну из них:

«What loneliness is more lonely than distrust?»

Выдохнув, я опустила листочек и посмотрела в окно. Этот момент… был таким домашним.