Однажды, много лет назад
на площади, близ клумбы роз
играл на скрипке музыкант,
играл он будто виртуоз.
Он вроде был обыкновенным,
он очень просто был одет,
но вот одно было бессменным,
его лица не видел свет.
Его лицо скрывала маска,
и необычной та была,
и непонятная окраска,
и очень странная резьба.
И каждый день он приходил,
и все талантом восхищались,
он скрипкой музыку творил,
а люди ею наслаждались.
Футляр для скрипки был закрыт,
Он не хотел себе оплаты,
всегда он был одет и сыт,
а большего ему не надо
Настала зимняя пора,
давно погибли в клумбе розы,
и с самого уж октября,
не видно больше виртуоза.
Сначала люди приходили,
и ждали человека в маске,
но очень скоро позабыли,
как в одной недоброй сказке
Скрипач был найден под мостом,
а рядом с ним разбита скрипка,
разбился оземь он пластом,
в кармане найдена записка
А на листке были слова,
«я не забыл, как ты просила».
На шее было два кольца,
одно из них она носила.
Когда же с тела сняли маску,
вдруг лопнула струна на скрипке.
Лицо все в пятнах алой краски,
застыло навсегда с улыбкой.
