В безграничном поле
Сожжённом, но живом
Не слышно правды стона,
Не слышно тех имен,
Звучащих по бескрайни
Зелёненькой травы,
Что прорастает странно
В пепле своих родных.
В полях не видно рек,
Озёр, не видно моря,
Но здесь, в тепле под солнцем лет,
Я слышу шум прибоя.
Еще почитать:
Бред
Верные на вечно
Свет
22-й — Пир
«
»
31.12.2022
