Убить или Умереть?

Гримёрка. Стены завешены множеством портретов звезд 60-ых. На ковре лежит множество различных журналов, от playboy 70-ых до Time.

В центре комнаты располагался стол. А на нём труп в деловом костюме, что пару минут назад играл сам с собой в шахматы, настолько он был одинок…А сейчас в его ладони лежала фигурка короля, из головы медленно вытекала красная струя (будто вино открыл). Единственное, чем сейчас могло послужить тело некогда великого режиссёра-граница, что была препятствием между двумя людьми в чёрных деловых костюмах, как в криминальном чтиве или людях в чёрном. Но и границей труп был хреновой, ведь они оба тыкали друг другу пистолетами прямо меж бровей.

Тот, что справа, его имя Пол. Длинные волосы Пола прилипали к щеке, а со лба текла капля пота. Но рука не дрожала, и пуля с лёгкостью могла прилететь противнику меж глаз.

Тот, что слева, именовался Марком. Причёской он не походил на Винсента Вегу, наоборот, пострижен налысо. Но вспотел он не меньше, чем Пол. Вся рубашка насквозь промокла.

Единственным освещением для них был искусственный камин. К сожалению, это не кино, но поверьте, кадр красивый.

-Марк…Послушай. -лепетал Пол, согнувшись в три погибели, а тот самый грозный и злой Марк, всё никак не мог дождаться момента, когда он сможет прострелить ему башку. Лучший друг называется.

-Может прекратим всё это. -продолжал Пол. -Ты только что невинному человеку мозг весь вынес. -Он улыбнулся, попытался так напомнить о старых временах, как они вместе любили юморить по-чёрному, вот однажды была история…

-Те времена закончились, Пол. И виноват в этом ты. -Марк звучал как похоронный марш, глаза его были на мокром месте, но ни один мускул на лице не дёрнулся, и даже лёгкой дрожи в голосе не прослеживалось.

Пол побледнел, только сейчас дуло пистолета стало подрагивать.

Затем Марк сделал необъяснимое…Он спокойно и нерасторопно убрал пистолет в кобуру, прикрыв пиджаком, но на лице всё так же ни единого изменения. Да, Пол хотел прямо сейчас закончить весь этот ужас. Но он не мог.

-Значит так. -спокойно. -Помнишь наш мост?

-А как же…-дрожащая рука Пола медленно опустилась, с подбородка упала капля пота, на подходе следующая, и казалось, что он вот-вот заплачет. Он прошептал.

-Я не хочу умирать.

-Не ту профессию выбрал, мальчик.

И Марк неторопливо пошёл к вешалке, а Пол всё никак не мог выстрелить в него. Даже в спину.

Серое пальто несчастного Пола пролетело сквозь половину комнаты прямо ему в лицо.

Марк уже успел застегнуть все пуговки на чёрном пальто, и засунув руки в карман, спросил:

-Идёшь? -разочарованно.

-Да.

Труп на столе остался один.

***

Осень. Пора, когда холодный ветер пытается пробраться под одежду, а мрачные серые тучи убивают в тебе всё веселье. Кажется сегодня будет дождь.

Пол и Марк смотрели на мутные воды и слушали гул машин. На этом мосту с ними произошло столько историй, вы даже не представляете. Можно было поностальгировать накануне, но нет в этом смысла.

-Ты готов?

-Может не надо? -гудящий ветер трепал шевелюру бывалого друга.

-Умри мужчиной, Пол.

Марк расстегнул все пуговицы на пальто.

-На счёт три.

Марк засунул руку под пиджак, крепко обхватив рукоять пистолета и положив палец на курок. Жаль он не знал, что дуло уже смотрело в его сторону. Когда бывший друг вышел из гримёрки, Пол проделал дырку в кармане пальто и уже 24 минуты ждал нужного момента.

3…2…1…

Конец