Ты моя единственная странность

Ты была одной, из самых странных девушек в моей жизни. Я никогда не отказывался от тебя, всегда приходил, когда ты этого хотела. И даже когда ты не хотела видеть меня, я все ровно стоял около твоей двери. Закрытой двери.

Я никогда таких как ты не встречал, ты была особенной, всё в тебе было особенным. Ты была очень умной, иногда мне казалось что я на ступеньку ниже тебя . И я не про возраст.

Мне жаль, что так случилось. Мне искренне жаль , что у меня не получилось сохранить этот союз.
Ты даже не представляешь, насколько сильно я был в тебя влюблен. Как я любил перебирать руками твои волосы, гладить тебя по щекам, целовать . Твоя нежная кожа сводила меня с ума.

Ты была моим домом… местом, в которое мне всегда хотелось идти. Местом, где я чувствовал себя в безопасности от злых языков и порочных мыслей.

Если счастье настолько кратковременно, тогда зачем так жить? Какой смысл у жизни, если счастье , ты можешь держать в руках не долго?

Я пишу о тебе так, словно ты умерла, но к счастью это не так. Просто ты перестала быть моей. Скорее, я умер для тебя.

Я не знаю, что я сделал не так. Я пытался сохранить всё таким , каким оно было. Но видимо, я перестарался.

Чувства могут не только остывать, но и умирать. В буквальном смысле.

Сегодня, ты любишь и живешь человеком так, как не жил и не любил всю свою жизнь, а завтра, ты просыпаешься абсолютно пустым. Ты отталкиваешь всё, что у тебя было, от начала до конца, до последней ступеньки своего счастья.

Ты убираешь это, а потом жалеешь об этом. После всего что ты натворил, к тебе приходит огромное облако сожалений.

Ты начинаешь жалеть о том, чего ты не сделал, не сказал, или о том, что сказал что-то не так .

Я понял, счастье — это маленький мотылек, если ты не будешь хранить его, он просто улетит от тебя прочь. Улетит к кому-то, кто всегда будет хранить и ценить его.

Любовь живет и процветает тогда, когда в нее верят, в ней нуждаются, и её оберегают.

В других случаях она просто тухнет, прямо на твоих глазах угасает до тех пор, пока не превратится в пепел.

Сначала ты любишь и чувствуешь себя тем самым человеком, в руках которого мотылек счастья, а потом ты вспоминаешь о человеке так, будто-бы он умер.

Люди всегда остаются. Плохие они или хорошие, не важно.

Они остаются в нашей душе либо осадком, либо мертвым мотыльком.