Я так хотел бы стать чем-то большим, чем ничто.
Снова смотришь, улыбаясь, льешь в глаза мне молоко.
И мне вроде все равно: быть с тобой иль сгинуть прочь.
Тихий голос нежно просит: «Умоляю, обесточь!».
Куда приведут тропинки?
Может, протоптать свою
И идти сквозь гром и ливни,
Чтоб услышали мольбу?
Повстречать кучу развилок,
Но не выбрать ни одну.
Сделать миллион ошибок,
Но создать свою тропу.
Еще почитать:
На кончиках пальцев — Достоинство невысказанных слов
Милее солнечных лучей
Мои читатели, мои друзья
Последняя дорога
«
»
01.11.2020
