Сварливая Муза

Корявой тоненькой строкою
Записан быстрою рукою
На лист прокрался краткий стих.
В заглавии значилось «Про них».

Зевала ночь, поэт дремал
(Он был совсем не экстремал).
Наш Стих и Муза тихо ждали —
Ночь в разговоре коротали.

Стих: Как думаешь, я очень плох?
Муза: Нет. Но поэт… Он что, оглох?!
Ослеп?! Сегодня два часа
Ему мозолила глаза!

Стих, робко: И что поэт? Увидел свет?
Муза, сердясь: Какой там! И в помине нет!
Стих: Что ж… Может в другой раз…
Муза, распаляясь: Уйду, и будет вам мой сказ!

Какие рифмы и слова,
Не разрыдалась я едва!
Как хороши и как чисты!
Лишь запиши… А где был ты?!

Муза гневно толкает поэта в бок. Стих садится на край стола и болтает ногами:

— А что поэт… Вот весь ответ…

(Горестно вздыхая показывает на спящего поэта)

Его корёжит с наших бед…
То важно нам — увидеть свет.
Ему без нас и горя нет…

Муза сочувственно глядит на Стих, потом хитро улыбается:

Что ж, Стих, вот мой тебе совет:
Заставь «творца» искать ответ!
(Ехидно) В заглавии написал «Про них»,
Четыре строчки и… поник!

(Торжественно) Есть слов несказанных закон —
Пока не скажет будет он
И слеп, и глух, и разорён,
И мучим… Но и окрылен.

Пока не сможет рассказать
Что за «они» и что с них взять.
А ты не слишком раскисай
И все сомнения бросай!

Заулыбался и притих
Мечтам предавшись малый стих.
Поэт проснётся и тогда…
Гудеть заставит провода!