Спор со смертью

Кто ты?! – выбежав босой,
Я спросил у той, с косой.

Та, двусмысленно в ответ:

«Смерть твоя! Ты ждал? Аль нет?

Что молчишь? Давай скажи.
Не ловлю тебя на лжи.
Если дел невпроворот,
Дам тебе ещё я год».

Я прищурил один глаз:
«Год, пожалуй в самый раз…

Нужно крышу перекрыть.

Баньку во дворе сложить.

А останется чуток.
Починю я водосток.
Соберу и мёд у пчёл.

Ну, вот как бы всё учёл…».

Усмехнувшись, смерть ушла.
А я взялся за дела.
Год себя я не жалел.
Не прошёл он. Пролетел!

Заявилась. Тут как тут.
Принесла с собой талмуд.
И с бухгалтерским размахом,
Пролистала одним махом.

«Вот!» — костлявым пальцем ткнув,

В текст из пляшущих в нём букв.

«Про тебя здесь восемь строк.

Негативный некролог.

Здесь написано: родился.

Крест имел, но не крестился.

Беспричинно матерился.

Пил, почти не просыхал.

На гитаре брякал днями.
Был замечен на Майями.
Где с какими-то бля@ями.
Там на яхте отдыхал».

Я, конечно, возмутился:
«Признаю лишь часть! Что спился!
Ну так я же излечился!
И не пил потом пять лет!

Про Майями ваша правда!
Негритянки там что надо!
А одна из Колорадо,
Просто умница. Слов нет!»

Смерть вскочила разъярённо:
«Я пришла к тебе законно!
Так веди себя достойно!
Быстро кайся и умри!»

И взмахнув косой ужасной.
Стала смерть особо страшной!
Посчитав её опасной!
Я в окно на раз-два-три!

День в смирительной рубашке.
Ночь в кровати, но на связке.
Пролежал, дрожа в кондрашке.
Я в психушке пару дней.

А вчера вот отпустили.
Говорят, что пролечили.
Ещё хуже мол тут были.
И что был я всех скромней.

Мы очень рады, что вам понравился этот рассказ