Праведная участь

Новая неделя.

День.

Я спускаюсь в подвал, открываю шкаф с потайным дном и попадаю в оранжерею, там сажусь, пишу новую книгу, я не видел человечества уже 100 лет с тех пор, как попросил у бога одно и единственное желание — бессмертие. После написания, я потерял сознание, и мне начинает сниться сон, где я нахожу друга, но в конце он умирает, а я стою — просто стою в тьме и смотрю на него. Как я проснулся, я увидел что моя книга лежит в луже. Естественно я никогда не найду друзей, со мной даже звери лесные общаться не хотят. Сказать что мне было всё равно на книгу, которую я писал 5 лет, что носит название — «Смерть», ничего не сказать. Я вошёл обратно в дом, меня привлекла картина крысы и человека, которую я по сей день почему-то не замечал. Крыса поедала труп человека, даже так, но я был рад снова увидеть человека. Всё остальное время я провёл смотря, словно на паззлы, на мою мокрую в руках книгу «Смерть», осматривая картину.

Ночь.

Я не спал, потому что не хотел, я смотрел на огромную луну. Она была в небе и была громадна. Такое зрелище заставило меня окутало тьмой, и я пустил маленький озлобленный рык. Не знаю к чему это. Даже не смотря на то, что я вижу эту луну каждую ночь, я решил снова написать, но вдруг я услышал шум, который меня отвлек, к слову шума я слышал небось лет 40. Похоже это были путники, они очень сильно шумели. Они… Видать… Не заметили дома моего, и расположили свои палатки прямо в 500-600 метрах от него. Сухие деревья скрывали домину. Я вышел на улицу подошел по ближе и крикнул как-то по звериному, так словно языка забыл, да и окрасились цвета деревьев. Вдруг хотел я было встать, ведь чувствовал я тяготу с лихой шерсти, как вдруг всё вернулось обратно. Крикнул снова, но на этот раз, удерживая последнюю каплю живого как в мороси, я произнёс: «Уходите отсюда», но ничего не произошло, они будто не слышали меня хотя были, в 10 метрах от меня, я встал туда где их взор падёт на меня, но когда они посмотрели в мою сторону, то будто никак не отреагировали, будто… меня там и не было, я настырно подошел ещё ближе и меня осенило, будто водой облили, они и в правду меня даже и не видят, меня это вправило не в ужас, а в гнев. Я пошел домой чтоб заткнуть окна, но не дошел, упал. Вдруг я почувствовал, что я вовсе не упал, мной что-то движет, но глаза закрываются и затуманенный разум уснул. Засыпая, я слышал какие-то крики, затем крики сменились звоном, затем… Я уснул.

День.

Я проснулся с неживой гримасой, побежал в сторону тех людей и меня покрыло ужасом. От людей теперь остались лишь останки костей и ТУЧА крови… Мне показалось, там были укусы волка, или стаи волков. А пятый весел на ветке проткнутый суком. Как волки приходят и съедают их я ещё мог представить, но повисший на суку сморщенного дерева человек мне не давал покоя. Я решил вернуться домой, мой дневник снова лежал в грязи, но та грязь теперь кровавая. «Может, убегающие волки след оставили?». Достал дневник, на нём было написано «Смерть». Это последняя страница, остальные вырванные мной лежат в той грязи. «Смерть» — и есть мой дневник.

А Я -Природа. Но кто этот человек, что живёт в моём доме, я не знаю…