Скрипач.

Заброшенная школа, ветхое крыльцо,

Сидит на нём старец. Мрачное лицо.

В руках держит скрипку, на готове смычок.

Замер я в ожадии, смолк и сверчок.

Он завёл свою трель, пусть и без слов,

Но пронзает звучаньем до глубины тайных снов.

Всей округе стал ясен милодии смысл,

В ней вся история. История жизни.

Как в селе он родился, как не слушался мать,

Как впервые из дома решился сбежать.

А было всего лишь то года четыре,

Но тогда уже понял, зачем он в этом мире.

Стоял на завалинке за ставню держась,

Прижимался к стене он в страхе упасть,

И слушал как мастер заводил свою песнь,

Но не словами. Инструмент неизвестен.

Узнавал у отца: — Что там за дом, где живёт детвора?

— Да не дом то, а школа. Не сбегай со двора!

— А что там за дядя? И на чём он играет?

— Это старый учитель, у него «страдивари».

Много лет убегал он в тайне от всех

Познавать у учителя скрипки секрет.

Под звуки её он впервые влюбился,

Узнавал жизни беды, отдавал долг отчизне.

Когда мастер собрался в последний свой путь,

Подарил парню скрипку : — Ты меня не забудь…

Он в ответ провожая тризну яро играл,

И дело жизни продолжить сам себе обещал.

Достиг всех высот, учениками гордился,

Под мелодию праздную на любимой женился,

Доченьке плачущей колыбель он играл,

А спустя много лет под венец отдавал.

Близок конец, прошёл всю дорогу,

Вернулся покланится родному порогу.

Заметил меня, смычок замолчал.

Нет, ещё не конец, а начало начал.

— Здравствуй юнец, вот моя страдивари!

Всё своё мастерство тебе показал я.

Об одном лишь прошу, запомни меня,

Тут история жизни теперь будет твоя.

Он ушёл вникуда, мне инструмент не знаком,

Но любил я уже силу музыки в нём.

— Обучусь мастерству, найду в жизни себя,

И вернусь на порог, где я вспомню тебя.

Еще почитать:

«Мировой океан»

Я и ты

Нет времени

Быстрый дофамин меня убивает…