Старенький брелок, висящий под зеркалом на потёртом шнурке, мирно покачивался то влево, то вправо. Пожалуй, это было единственным движением, которое можно было обнаружить сквозь ночную тьму внутри автомобиля. Она поглощала всё вокруг и проникала везде, безгранично подчиняя себе цвета и формы.
Дорога вела куда-то на север. Бесцельно и самозабвенно. Счёт времени уже давно был потерян. Опоздать можно лишь туда, где тебя ждут. А спешить встретиться с неизведанным значит пытаться обогнать будущее. Даже стрелки встроенных в авто часов застыли неподвижно и показывали давно ушедший час — менять аккумулятор значило остановиться, а вынужденная остановка могла заставить мысли возвращаться к тому, что осталось там, далеко, в переполненных и душных городах.
Что осталось там, позади? И от чего ты пытаешься сбежать? Это был риторический вопрос. Андрес прекрасно понимал, что, убегая, невозможно убежать от самого себя. Можно забыть или забыться, затеряться в каких-то «важных» делах, почти потерять самое себя… Но убежать? А может он, наоборот, убегал ради того, чтобы что-то обрести?
Но на самом деле это просто был шаг вперёд. Решительный и непонимаемый никем из окружающих, да и им самим до конца.
Уехать ненадолго из благословенного и благодатного для жизни города, в котором было всё, что только можно захотеть, куда-либо уже делало тебя странным в чужих глазах. Это вызывало недоумение.
