Долго я не мог выбрать место для того что бы начать события моего рассказа, но пусть это будет мой дом. Это исключит лишнюю красоту, которой и без того много в рассказах подобного типа.
Это была, как ни странно, обыкновенная осень. Погода была пасмурная. Я надел свою любимую пижаму, заварил себе кофе, и, как и подобает настоящему романтику, и приступил к написанию своего очередного неизданного стихотворения.
« Быть может, я вас огорчу,
тем самый лишний пафос исключу;
И, как же жаль, в ущерб моего стихотворения
Ему не смог предать я должного значения», ̶ со смехом писал я.
Звонок в дверь. Придется покинуть зону комфорта, и как потом окажется, не зря. За дверью стоял мой друг. Весь промокший, ведь я уже писал, что на улице идет дождь.
Моего друга звали Витя. Сказать, что он был из богатой семьи или был сверходаренным мальчиком — не сказать ничего. Семья была у него среднего достатка, и учился он на четвертки. Если говорить больше, то и рост у него был 170, карие глаза, русые волосы. В общем, самый обыкновенный парень. По всем канонам, Витя был мне как брат, потому что наши родители дружили очень давно, и нам ничего не оставалось как стать друг другу очень близкими людьми. На момент действия, нам было по 15 лет. Ну, вы знаете этот возраст, когда вам кажется, что вас никто на всем белом свете не может понять, и вы знаете все лучше всех и никто вам не указ. Жуть, одним словом
