Сборник прозы Творец или безумец?

Звук пульса.
Удар сердца.
И я снова вою.
Не знаю почему, но вновь тёчет вода из глаз. Для меня она уже ничего не значит. Может это всё потому, что душа плачет?
Мне больно.
Больно.
Снова боль.
Откуда взяться? Не думай что жалею, просто думаю вслух. Удар о землю капли. И вот он дождь. Прохладой резкой по лицу. Не жалей меня не надо. Не стою даже протянутых рук.
Ты пойми, что я безумен.
Ты пойми меня. О большем я просить не смею. Ты пойми. Услышь. Узнай.
И снова боль.
Больно.
СНОВА БОЛЬНО.
Почему? Меня не кому понять, ведь я безумен. Я так хотел увидеть мир, познать его грани и окунуться в секреты сокровенные. Цена оказалась велика за секреты мирозданья.
Ты прости, но я безумен.
Иль мир мой сошел с ума? Я видел столько много. Я учился у мастеров искусства, как резать, шить, вышивать, выливать, закалять и создавать умело, тонко, то, что у людей вызывало восхищенье. Я добро делал много раз и не просил взамен ни гроша, ни слова, ни дела и люди, звери, все было в ответ. И было счастье таково. Прошло время, столько раз меня звали «великим», но потом, пришла идея мне на ум. Создать прекрасное творенье для людей добрых и прекрасных душой. Я сотворил. Я показал. И какого было моё удивленье, что всех кому дарил добро, что среди них кому создал, ни оказалась никого, кто был добр искренне, не ложно. Узнав о том, толпа свирепо прозвала меня лжецом, безумцем этаким и вовсе не творцом. С тех пор не мало, ни много ушло годов. И о великом нету слова. Только о безумце говорят. С тех пор воды ушло не мало и лишь тревожит один вопрос:
Безумен я иль толпа безумна?