Каждый раз когда я слышу слово поэт, в моей душе невольно начинает идти дождь. Становится холодно и сыро, мрак окутывает моё тело, а в душе под дождём стоит тоска. Она принимает образ молодого мужчины, лет двадцати пяти. Он одет в ослепительно-белую рубашку, потёртый пиджак чёрного цвета, серо-чёрные брюки и старые, шнурованные туфли.
Его когда-то вьющиеся волосы, теперь мокрые и тяжёлые. Они висят, словно мертвецы на виселице. В руках он держит толстую, на вид только что купленную тетрадь бежевого цвета и ручку. Так мне всё это видится. В итоге, после долгих размышлений, я нахожу в этом образе составляющие каждого «проклятого поэта».
Белая рубашка символизирует душу поэта, и она чудесна, нет ничего возвышеннее и прекраснее, чем видеть душу поэта в этой рубашке. Пиджак, брюки и туфли — это своего рода броня поэта, предназначенная для защиты души от этого мира. Душа поэта чем-то напоминает бабочку, такая же прекрасная и хрупкая. Её легко очернить и уничтожить, одно лишь прикосновение чего-то чужеродного, для неё губительно.
Поэтому душа всегда должна быть чем-то прикрыта. Волосы это груз, который поэт несёт всю свою жизнь. Груз внешних проблем, постоянного чувства одиночества, в толпе, в кругу друзей и семьи. Также в этот груз входят непонимание других людей, поэт не может понять их, а они его. Ещё туда нужно положить непонимание себя и кажущиеся ему вечными, скитания в этом мире.
Эти мокрые волосы висят мёртвым грузом и не дают его душе обрести покой и гармонию. Но что олицетворяет собой бежевая тетрадь? Я думаю чтобы понять это, нужно открыть её. Именно это я и сделал. Но к моему удивлению… Хотя нет, я всё таки догадывался. Тетрадь была пуста. Белые, нетронутые страницы, погружали меня в ещё большую печаль. Но всё же почему тетрадь пуста?
На этот вопрос я отвечу чуть позже, а пока мне хочется рассказать вам о других, увиденных мной деталях. Лицо мужчины было бледным и холодным, словно сама смерть смотрела в мои глаза. Уголки его губ были опущены вниз, а глаза закрыты. Вероятно он не хотел ничего видеть. Из его глаз текли кровавые слёзы, стоило ему лишь на мгновение открыть их.
Мужчину окружали серо-синее поле и небо. Поле было прекрасным и цветущим, а небо наоборот мрачное, тёмное и густое. В моей голове сплошная тишина, всё как-будто происходит в прошлом и настоящем, уходя то в одно, то в другое время. Эта пугающая и манящая тишина продолжается, от него не исходит не единого звука. Он мог сказать например: «мне плохо», «помоги мне» и т. д.
Но я слышу лишь бесконечно идущий дождь, хотя я не ощущаю себя мокрым. Я будто нахожусь где-то во вне этого явления, и почему-то от этого мне становится ещё печальней. Мужчина движется, но так медленно, словно к его ногам привязана огромная цепь. Почти не видно как он идёт, лишь хорошо приглядевшись, можно увидеть его тяжёлую походку узника. Каждое движение его тела, оставляет расплывчатый след. Создаётся впечатление, что он создан из дыма и воды.
А теперь вернёмся к тетради. Почему она пуста, что не даёт мужчине взять в руку ручку и написать хоть одно слово в этой злосчастной тетради? Не судите строго, но мой ответ будет не детализирован, скомкан, размыт и непонятен. Хотя возможно подавляющее большинство поймёт его, а это предупреждение послужит маленькой конкретизацией отдельным людям.
И так, по моему мнению творить ему мешают три вещи: он сам, мир и проклятие.
Давайте разберём первый пункт. У каждого из нас есть «внутреннее я», одно оно или же их несколько, неизвестно. Но я уверен в том, что многие из нас не целостны, разбиты на части. Мы словно осколки, которые всю жизнь пытаются соединиться в единое целое. Для кого-то процесс соединения лёгок, для кого-то затруднителен, а для кого-то просто невозможен. Чёткого объяснения я дать не могу, так как человеческий разум по моему мнению, самое прекрасное и загадочное явление в этом мире. Оно вероятно так и не будет до конца изучено, но определённые пусть и не точные ответы, нам доступны.
Когда мы разбиты на части, нам очень трудно мыслить чётко и правильно. На наше сознание будто накидывают белую, слегка прозрачную вуаль. Мы почти не видим окружающий мир и не можем заглянуть туда, куда мы привыкли заглядывать, в самих себя. Но стоит нам слегка собраться, как мы тут же начинаем творить.
Эта несобранность порождает конфликт, конфликт с самым страшным противником, которого никому так и не удалось победить. Это конфликт с самим собой. Нам говорят что мы можем победить всё в этой жизни, если конечно захотим.
Я в это не верю, некоторых демонов победить невозможно. В конце концов мы всего лишь люди, мы песчинки в пески, пылинки среди бури. У нас есть ограниченное количество времени пребывания в этом мире, наша хрупкая жизнь может оборваться в любой момент. Мы ведомы, слепы и глупы по отношению к себе и другим. Зачастую истина приходит к нам слишком поздно, когда уже нельзя ничего изменить. Многие вещи нам недоступны, неподвластны, неясны и вероятно они всегда будут таковыми.
Учёные, историки, писатели, поэты… Это те люди, которых более других интересуют, даже мучают вопросы. Ответы на них они ищут во всём что их окружает, но так и не найдя не одного точного ответа, а получив всего лишь несколько бредовых догадок, не имеющих смысла, они в итоге сдаются. Эти вопросы настолько сложны, что ответы на них так и не найдены до сих пор. Я думаю вы понимаете о каких вопросах я говорю, «жизнь после смерти», «существование бога», «появление земли, космоса» и прочее…
Ищущий человек не может быть счастливым, человек вынужденный вести войну, далеко не всегда имеет возможность творить. Всё смешано, поверхностно и вязко, как густая каша. Но думаю я почти разобрал первый пункт.
А теперь перейдём ко второму, он будет более лёгок. Мир, все мы с душевной точки зрения видим его по разному. Для некоторых это место, где исполняются желания и мечты, где нужно верить в себя и тогда всё получится. Другие считают его обителью боли, потерь и страданий, а также местом в котором нельзя жить. Сама жизнь на планете земля для них зло.
Признаюсь вам, я отношусь ко вторым, хотя примерно десять лет назад я был в команде у первых. Возможно потому-что я был ребёнком, а детям застит глаза розовый туман и мешает им увидеть суровую правду мира. Этот розовый туман счастье, потому-что дети без него просто погибнут. Ведь даже почти половина взрослых предпочитают покинуть этот мир навсегда, стоит на них обрушиться правде. Как-будто на тебя выливают ведро кипящего масла, но боль при этом имеет другой, более длительный и жестокий характер. Конечно же этот факт не поголовен, всё зависит от человека и его внутренней и внешней силы.
Мне не терпится поскорее перейти к третьему пункту, так как именно ему посвящёно данное эссе. Поэту давайте опустим разговоры на тему того, сколько невинных душ и светлых умов сгубил этот мир и прочее… Тем более вы и без меня это знаете.
И вот мы наконец добрались до третьего пункта, для выражения которого, я выбрал пожалуй самое абсурдное и нелепое слово, проклятие.
Для начала скажу что я не верю в проклятия, магию, экстрасенсов… Слово проклятие в данном случае, олицетворяет собой цепь трагических уходов из жизни писателей, поэтов, музыкантов, художников… В большинстве своём эти люди стали популярны не только благодаря своему творчеству, но и благодаря ранней и трагической смерти. При жизни их творчество либо резко критиковалось, либо сразу же отталкивало, а в некоторых случаях и вовсе оставалось незамеченным и непонятым. Лишь после смерти к ним пришла слава, популярность и признание. Печальная правда в том, что получать все эти лавры некому.
Причём уход каждого из них это самоубийство, несчастный случай и прочее… Такой итог был следствием длительной депрессии, психических расстройств, саморазрушительного и опустошающего образа жизни. Эти деятели искусства приобрели в мировой культуре негласный статус «проклятые поэты». Меня больше всего поражает тот факт, что признают этих гениев только после смерти, то есть тогда, когда уже слишком поздно. Ведь мертвец не может увидеть, услышать и ощутить, какое влияние он оказал на своих поклонников.
Все эти неординарные и нестабильные аутсайдеры сгорают в молодом возрасте, в большинстве случаев до тридцати лет. Они рано стареют внутри, слишком много отдают и не берут ничего взамен. В итоге опустошённые, чувствующие свою ненужность, эти страдальцы не найдя должной поддержки и утешения, уходят от нас навсегда в небытие. Их манит и притягивает покой, так как их ноша в бренном мире слишком тяжела и непонятна для большинства людей.
Творчество проклятых поэтов всегда интересовало меня. В каждом стихотворении, песне, картине, пьесе, книге… Даже в каждом предложении столько боли, искренности и страданий. Казалось они написаны ангелами и демонами. Настолько прекрасные и ужасающие чувства вызывают их произведения.
Читая их работы, я чувствую некую амбивалентность. Хочется немедленно отбросить то, что ты прочитал или увидел, но затем подобрать снова и не отрывая глаз, с жадностью читать или смотреть, полностью погружаясь в некое гипнотическое состояние. Смесь дикой эйфории и ужаса, за которыми следует пустота. То что ты прочитал или увидел, оставляет в тебе глубокий след или даже шрам, словно на тебя нанесли некую метку. После прочтения ты в какой-то мере уже не будешь прежнем, если конечно прочувствуешь и поймёшь всё правильно.
В качестве примера я хочу привести нескольких любимых мною проклятых поэтов. Начнём пожалуй с Ника Дрейка, чей внешний вид и внутренний мир, стали прототипом моего видения. Его печальные, сумрачные песни под акустическую гитару, это чудо. Я не устаю слушать каждую песню снова и снова. Раз за разом, словно одержимый я нажимаю на кнопку Play и улетаю в неизвестном направлении.
Больше всего мне нравится песня «Way to blue». Такой прекрасной, романтической и сильнейшей трагедии, я ранее никогда не слышал, а если и слышал, то ни одна из них не производила на меня такое сильное впечатление. Не нашедший признания при жизни, исполненный горечью поражения и отрицания этого мира, он умер. Нику было двадцать шесть лет, но было это самоубийство или же несчастный случай, неизвестно по сей день.
Ещё один проклятый поэт, на которого я наткнулся случайно, во время поиска материалов для своей статьи. Я забрёл в мир Сары Кейн — культового драматурга XX века. Её откровенные и сложные пьесы, поражали своей жестокостью, мрачностью и хаосом. Её называют главным драматургом нашего времени, времени духовного и морального распада, сожалений, потерянных надежд… Долго борясь с маниакально-депрессивным психозом, она в итоге не нашла себе места в этом мире и этом времени.
Её самой известной работой, является пьеса «Психоз 4.48», которую она закончила незадолго до своей смерти. Многие считают эту пьесу её предсмертной запиской. Прочитав её, я познал сильнейшую боль, отчаяние и жажду смерти. Несмотря на то, что это произведение написано тяжело больным человеком, который уже находился на краю обрыва, за которым царит бездна. Эта бездна настолько сильна и безгранична… Из этой бездны люди не возвращаются. Возможно как раз в этом и заключается яркая индивидуальность и трагическая красота этого произведения.
Я не буду досконально описывать других, любимых мною проклятых поэтов, так как не вижу в этом особого смысла. Я просто кратко, с небольшими дополнениями перечислю их, а также тех людей, которые по моему мнению, являются проклятыми поэтами.
Сильвия Плат, также получившая признание лишь после смерти, а при жизни находившаяся в тени своего мужа Теда Хьюза. Её поэзия и роман «Под стеклянным колпаком», великолепны. Также я хочу отметить южноафриканскую поэтессу Ингрид Йонкер, музыкантов Джима Моррисона, Курта Кобейна и Эми Уайнхаус. Все эти люди сыграли важную роль в мировой культуре и внесли свой вклад в искусство, но увы завершили свой земной путь рано и трагически.
Является ли горькая участь всех проклятых поэтов предопределённой кем-то? Или же это просто нескончаемая череда трагедий, не имеющих какого-то логического объяснения? Каждый раз когда я пытаюсь найти ответ на этот вопрос, я оказываюсь запутанным в паутине собственных мыслей, насекомым.
Обидно что все они уходят так рано, не успев получить той любви и признания, которые им были необходимы. В сущности, каждый из нас должен чувствовать себя любимым, понятым, нужным и приносящим пользу человеком, а иначе пропадёт всяческое желание жить. В очередной раз я убеждаюсь, что всё в этой жизни нужно делать вовремя, а не откладывать на потом. Ведь это потом, может так и не наступить, жизнь в любой момент может оборваться. Поэтому важно не тратить время в пустую и успеть сделать столько, сколько возможно.
В завершении всего вышесказанного, я хочу поделиться с вами моим любимым стихотворением, которое является прямым отражением наших жизней. Я думаю каждый из вас найдёт в нём частицу себя:
Раковина.
Жизнь обрастает вокруг нас подобно коже
Чтобы спасти от опустошения
А если мы познаём всю глубину
Того что поджидает нас вовне
То мы умрём задолго до могилы
Но перебирая внутри родной раковины
Все печали, неудовлетворённости, и мелкие радости
Мы растём, расцветаем, и изредка видим
Тот внешний мрак, что повергает нас в смятение
Но кто-то вдруг взломает скорлупу
Я думаю что есть способные просунуть руку
Сквозь хрупкие стены, пробить дыру наружу
И сквозь жестокую прорезь, смотреть на пепелище мира
Лишёнными век глазами
И могут смотреть они в себя и наружу
Познавая себя и окружающий мир
***
© Мэри «Молли» Дрейк (автор стихотворения и мать Ника Дрейка)
Еще почитать:
Дебилы 21 века
И века мало…
Хобби
Песня о засохшем букете
«
»
1 комментарий