Про Победу.

Спросил я радостно у деда:

«Ну, какова, скажи, победа?»

И отвечал мне с грустью дед:

«Поменьше б нам таких побед…»

Я поначалу удивился:

Не ждал таких услышать слов,

А он в мундир свой облачился,

Блестящий златом орденов,

Сквозь боль и слёзы сожаленья

Взглянул с укором на меня,

И я увидел, что война —

Так и живёт в нём мрачной тенью.

Стыдливо стало как-то мне:

Ведь, что я знаю о войне?

По фильмам, разве что, из книг,

А дед прожил в ней каждый миг.

Он помнит день, когда был юный,

Когда в их дом пришла война,

И мамы взгляд — уже безумный,

И похоронку на отца.

Потом был голод, смерти списки,

Призыв на фронт и первый бой,

Так породнился он с войной:

Начав к победе путь не близкий.

Ведь разве мог дед знать тогда,

Как скоро кончится война?

Что путь к победе — лишь один:

Спасти Москву и взят Берлин.

Он выжил там, и он не сдался,

Друзей теряя на глазах.

Каким трудом сей подвиг дался —

Читаю я в его слезах.

«Спасибо!» — я ответил деду.

«Что в этот день — святой для всех,

Рекою льётся детский смех.

Твою мы празднуем победу!»