Спросил я радостно у деда:
«Ну, какова, скажи, победа?»
И отвечал мне с грустью дед:
«Поменьше б нам таких побед…»
Я поначалу удивился:
Не ждал таких услышать слов,
А он в мундир свой облачился,
Блестящий златом орденов,
Сквозь боль и слёзы сожаленья
Взглянул с укором на меня,
И я увидел, что война —
Так и живёт в нём мрачной тенью.
Стыдливо стало как-то мне:
Ведь, что я знаю о войне?
По фильмам, разве что, из книг,
А дед прожил в ней каждый миг.
Он помнит день, когда был юный,
Когда в их дом пришла война,
И мамы взгляд — уже безумный,
И похоронку на отца.
Потом был голод, смерти списки,
Призыв на фронт и первый бой,
Так породнился он с войной:
Начав к победе путь не близкий.
Ведь разве мог дед знать тогда,
Как скоро кончится война?
Что путь к победе — лишь один:
Спасти Москву и взят Берлин.
Он выжил там, и он не сдался,
Друзей теряя на глазах.
Каким трудом сей подвиг дался —
Читаю я в его слезах.
«Спасибо!» — я ответил деду.
«Что в этот день — святой для всех,
Рекою льётся детский смех.
Твою мы празднуем победу!»
