Поток.

Прочитали 930
Это был один из тех бесконечных дней, что топят тебя с головой в своей черной, безликой череде. Дорога домой тянулась как липкая лента на которую обычно ловят мух в дешевых супермаркетах. Ядовитым, змеиным укусом обжигало осознание, что траурный цикл, скрутивший меня по рукам и ногам, чёрным потоком всё дальше и дальше увлекал в бесконечную и бессмысленную водоверть, центр которой – забвение. Рой чёрных мыслей, как стая обезличенных и кошмарных птиц, терзал мой воспаленный ум. И надежда выбраться из воронки этой мрачной пустоты уже казалась глупой, детской мечтой, которая обычно рассыпается в прах каким-нибудь рождественским утром в субботу. Морозный ветер бил в лицо мириадами колючих снежинок впивавшихся в кожу снопом обжигающих искр.  

Холодный и долгий день уже стремился к своему завершению, как и путь что мне довелось пройти. Тяжелая ноша оттягивала карман шерстяного полупальто. Той ношей была знакомая мне металлическая форма, что всю дорогу впитывала ледяную ненависть стихии. Люди проходили мимо всё той же серой чередой, как и в любой другой день предшествующий этому, будто этот обезличенный поток протекал здесь еще с того дня когда океан только начал уступать суше свои бескрайние владения. Каучуковые маски вместо человеческих лиц. Остекленелые дубликаты глаз опустошенно и безразлично перерабатывали пространство перед собой. А невзрачные, заводские штамповки, что с каждым годом все меньше напоминали одежду, лишь дополняли синтетический образ своего владельца. Эти существа уже давно не были людьми, может только отчасти. Словно чудовищный конвейер нёс на себе непрерывный поток дешевых реплик каких-нибудь чайных сервизов или пластиковых стульев. На какой-то миг мне показалось, что всё стало чем-то совсем иным. Словно неизменное пространство вокруг меня сделалось нереальным. И теперь больше напоминало какой-то гигантский зал или может, даже – комнату, а все живое было интерьером наполнявшем её. Комната, в которой менялись лишь узоры на окнах, иногда свет, иногда цвет, но никогда не сами формы. Разбитая тарелка заменялась новой – той же формы и размера. Старый чайник сменялся новым, не имевшем существенных различий и неумолимый цикл времени стремился дальше в своем неспешном, заданном неизвестно кем, темпе. Но сегодняшний вечер должен был стать особенным. Я чувствовал будто вся моя поседевшая жизнь готовила меня к этому. Всё моё существо вытянулось пружиной готовой сорваться в любой момент. Момент, который сломает этот неправильный ритм. Момент, что освободит меня от тягостного проклятья.  

17.11.2020
Прочитали 931
Konstantin Doe


Похожие рассказы на Penfox

Мы очень рады, что вам понравился этот рассказ

Лайкать могут только зарегистрированные пользователи

Закрыть