-Ты не любишь говорить о Энди Старке? Вернее, не любишь, когда кто-то о нем говорит? А особенно, те, кто его толком и не знал? – спросил Филип и осторожно поглядел Рейди в лицо.
Рейди ответил ему долгим взглядом, потом налил себе еще виски. Выпил.
-Не смущайся, я не укушу… — его глаза вернулись к Филипу, и тот смог их выдержать, ибо не было в них досады. Скорее, усталость. Подспудная, горькая. – И то, и другое, наверное… Понимаешь, он был не просто великим человеком, и со временем люди осознавали это все глубже и глубже. Мы сами, знавшие его, осознавали… Энди был частью нашей жизни, нас самих. И когда… его не стало, я дышать-то едва мог, не то, что говорить о нем кому-то. Все равно, кому. Мы даже друг с другом молчали… Позже, когда самая сильная боль улеглась и превратилась в ноющую, глубоко закопавшуюся в наших душах, я, помнится, давал интервью, рассказывая о нем. Мало, правда, и с неохотой, но было. Меня страшно раздражали «разоблачающие» статейки о нем, его личной жизни. И я опровергал все, что мог, не желая осознавать, что правда все равно, выплывет – Энди не слишком скрывал свои пристрастия, и моментально обнаружилась масса очевидцев его жизни за пределами сцены и студии. Что только ни рассказывали!.. Но я сделал все, что мог. Мы сделали с Бэном, нашим гитаристом… Со временем пресса успокоилась, но о нас стали делать документальные фильмы, тиражировать историю нашей карьеры. И мне снова и снова приходилось рассказывать об Энди – пусть уж люди узнают правду от нас, его друзей и коллег!.. Но теперь… Теперь я молчу. Хватит! Наша жизнь, Филип, она катится к закату. Мы с Бэном выступаем время от времени, даже гастроли устраиваем – ты знаешь… И видя уже на далеком, я надеюсь, горизонте окончание нашего пути, я ощущаю Энди где-то рядом. Теперь, Филип, он только наш, мой, понимаешь? О нем и так сказано и показано достаточно! С чем-то я согласен, с чем-то нет, но уже все равно, знаешь ли. Время информации о нем прошло. Кому станет интересно, есть масса изданий, видео – как говорится, захотите – узнаете…
«Я шел от дома Ниты вдоль небольшой речушки, блестевшей меж лугов и зарослей ивы по берегам. Весна покрыла их нежной зеленью, точно дымкой, светившейся на солнце. Пахло нагретой землей, водой, чем-то влажным и сладким, возможно, прошлогодней травой, жухлой, почти сгнившей, смешавшейся с землей… В городе никогда такого не почувствуешь – там асфальт, выхлопы, парфюм и пот тысяч людей… Иногда аромат свежей выпечки из какой-нибудь булочной. А тут ни души за несколько миль и только стрижи звенят, да тихо-тихо журчит вода меж камней…» — браво!
Я бы хотел, чтобы это прочитали здешние обитатели для наглядности. Я под впечатлением погружения. sluice
Пот тысяч людей — вот уж действительно погружение, бл*ть chicken-family
Благодарю! Иногда описания мне, и впрямь, удаются… Но, опять же, ловлю себя на том, что перечитываю потом написанное и кажется мне, что писала не я. И речь не только об описаниях. Порой все, словно, идет само собой, вне зависимости от меня. Вам никогда такое казалось в отношении своих произедений? marylitaylor
Самое первое, что прописывается, — и есть самая верная мысль. Стоит немного задержаться над ней, как поезд ушел, мысль ускользнула. Иногда я преднамеренно ставлю перед собой задачу выразить свою мысль в условиях ограниченного времени. Мысль тогда становится ёмкой. Долго я не думаю, беру и пишу. Пот тысячи людей — прекрасно ощущается в большом городе. Кто не ездит в метро, тому не понять. sluice
В ваших текстах он прекрасно ощущается chicken-family
А в ваших, к сожалению, я его не почувствовал. sluice
Sluice RIP chicken-family