Поезд

Магия поездов удручает. Она свойственна именно нам, людям постсоветского пространства, содрогающихся от слова плацкарт, знающих о опасности сомнительных пирожков на остановках и как, в тамбуре курить вроде нельзя, но можно и договориться. Поколение выросшее в советском союзе или те, кто родился, когда республики разбежались по закуточкам. Все мы попадаем в особенный транс, когда путешествуем поездом. Ночная тишина, прерывающаяся то посапыванием бабушки с нижней полки, то переговорами с соседнего купе. Стук колёс по рельсам, подстаканник с серпом и молотом, в котором заваривается чёрный чай. Интернета нет, связь от друзей, родственников, работы, проблем — отрезана. И вот едешь ты так сутки и жизнь протекает совершенно иначе. Есть время подумать о том, что «не надо было Маше тогда это говорить», вспомнить «как классно тогда с друзьями веселились до утра», обсуждать с самим собой все совершенные ошибки и не совершенные геройства, но это пустое. Лежишь ты так на своей верхней полке, смотришь в потолок, а вагон покачивается, убаюкивая. И будь тебе 20 или 40, смотрел ты в детстве на олимпийского мишку или с детства видел яркие образы западной мультипликации, ты всегда очаровываешься этой магией. Не меняющийся десятилетиями дизайн и состав постельного белья. Всё тот же еле работающий кран, от которого любой превращается в брюзгу. Коврик застилающий коридор, о который спотыкается ночной ходок и вечно заедающая дверь купе. И как же хорошо думается, как вспоминается, как мечтаеться… Отсутствие вечных раздражителей извне невероятным образом влияет на нас, давая возможность побыть с самим собой, а это самый пугающий опыт для человека современности. Не одиночество, а откровенный и честный диалог с собой. Едешь ты час, второй, пятый, десятый, впереди ещё вся ночь, но не спится. На столике отсвечивает от луны свёрток из фольги, со свежими огурцами и бутербродами с варёной колбасой, а где то в коридоре шуршит тапочками мама ведущая чадо в конец вагона. И думается. О чем то, словно, далёком. О том, что не здесь, а где то там… Не с тобой связанным, не с тобой происходящем, но думается почему то именно тебе. И так проходит час, второй, третий. Ты засыпаешь. Просыпаешься другим человеком. Ты готов к изменениям, отринуть все мысли против, принять все мысли за. Но выйдя на перрон с чемоданом на колесиках, оглянувшись по сторонам и пройдя вдоль платформы к выходу с железнодорожного вокзала ты возвращаешься в ту жизнь, из которой ты выпал. В той, где всё далекое снова близко, а самое близкое и важное становится далеким. Ты оказываешься там, где снова теряешь себя…но когда-нибудь ты снова поедешь обратно, на другом, но таком же, поезде. И жить будешь так же, от поезда к поезду.