Смешались во времени бурные ритмы
Осталось собою наполнить пространство
На белой бумаге виднеются рифмы
Несущие поступью лишь тунеядство
Поэты поныне сгорблены думой
Неужто на свете каждый дурак
Что обладает улыбкой и суммой
Способен возвысить свой жалкий бардак
И остаётся тем, кто сердцем напишет
Вечно склонятся в огромной тени
Пред теми, кто жадностью дышит
И пропивает талант до зари
На грани безумства мы чётко и ясно
Можем задать один лишь вопрос
Неужто на свете труды все напрасны
И наши терзанья не стоят всех слёз?
С подругой луной, заручившись пером
Все ночи и дни творим, восхищаем
Но наши труды уходят все в стол
Что день за днём мы нещадно ломаем
И сколько на свете творцов идиотов?
Что пишут стихи, сердца разрывая
Творить для людей — вот их забота
Но только себя они истязают
Мы искренне верим и жадно хотим
С народом делиться своими плодами
Вот только народ, пред которым стоим
Не хочет ровняться с горе-творцами
Остаётся нам только писать для себя
Насытить всю нашу жажду писанья
И в тишине, скрываясь, тая
Слагать свои рифмы без доли признанья.
