Поэты

Смешались во времени бурные ритмы

Осталось собою наполнить пространство

На белой бумаге виднеются рифмы

Несущие поступью лишь тунеядство

 

Поэты поныне сгорблены думой

Неужто на свете каждый дурак

Что обладает улыбкой и суммой

Способен возвысить свой жалкий бардак

 

И остаётся тем, кто сердцем напишет

Вечно склонятся в огромной тени

Пред теми, кто жадностью дышит

И пропивает талант до зари

 

На грани безумства мы чётко и ясно

Можем задать один лишь вопрос

Неужто на свете труды все напрасны

И наши терзанья не стоят всех слёз?

 

С подругой луной, заручившись пером

Все ночи и дни творим, восхищаем

Но наши труды уходят все в стол

Что день за днём мы нещадно ломаем

 

И сколько на свете творцов идиотов?

Что пишут стихи, сердца разрывая

Творить для людей — вот их забота

Но только себя они истязают

 

Мы искренне верим и жадно хотим

С народом делиться своими плодами

Вот только народ, пред которым стоим

Не хочет ровняться с горе-творцами

 

Остаётся нам только писать для себя

Насытить всю нашу жажду писанья

И в тишине, скрываясь, тая

Слагать свои рифмы без доли признанья.

Еще почитать:

Думаю больше

Песня. Страх.

Песня. Сила звука. 

«Обида»