Я тебя люблю…
Тонкая-тонкая линия.
Помню, рассекает горизонт, уходит в закат, подальше от концентрированного потока других таких же тончайших линий. Тонкие линии светом режут реальность на геометрические фигуры сложной формы, и всё через отражение небоскребов. Тонкая линия красного цвета по коже. Я сам качаюсь на линии. На канате. Тонком. Подо мной теперь нет пола комнаты или живого, хотя кому он нужен, лужка с речкой, режущей подземный мир на части. Подо мной теперь есть высота сорока метров, надо мной — свистящий ужасающие мотивы купол текучего ветра.
Я тебя люблю…
Это подтверждение! Это требование! Это вера! Это сила, сила требовать больше возможного…
Моё тело. Нет. Мой разум подается вперед. Порыв эйфории ступает сам собой по телу, начиная привычно с пяток. Я готов рискнуть, даже не зная, что же дальше, хотя всё и кажется логичным.
На середине шага не стушуюсь, но потеряю возможную точку опоры, неуклюже сделаю взмах руками и подамся так ещё больше вперед. Наши крепко сцепившиеся руки. Всё быстро скользнет лентой вниз.
Я чувствую красный и вкус вялого листа мяты. Его быстро перехватили из моего рта, словно проездом на какое-то более важное мероприятие. И всё равно с улыбкой… Я помню мало о цветовой палитре, но точно помню, как выглядит настоящая смесь красного и черного.
Я чувствую себя перерожденным, опять на пересохшей зеленым цветом траве. Ниточка. Тонкая, больше не светящаяся. Обрывок уплывает, а другая часть того, сжата в жалком кулаке, отказывающемся ещё от ужаса разжаться.
