Прошло уже 210 лет со дня рождения знаменитого русского писателя, драматурга Николая Васильевича Гоголя. Его известные работы как: «Мёртвые души»,»Вечера на хуторе близ диканьки» или «Вий» до сих пор вдохновляют многих читателей писать свои произведения. И конечно же я не стал исключением.
Поэтому, здравствуйте! Меня зовут Артём, и я хочу поведать вам свою выдумуную историю. Так что надеюсь мой юный, взрослый или пристарелый читатель, случайно или не случайно наткнувшийся на мою работу, вы прочитаете мой маленький рассказ, ведь писатель не тот, кто пишет, а тот, кого читают.
Далеко за окраинами города, в маленькой деревушке посреди леса жил молодой, стройный юноша. Казалось бы, не чем не выделяющийся среди остальных парнишка. Больше всего он любил воплощать свои фантазии, в своей укромной избушке, бумагой, да пером. Для него это никогда не бывало чуждо, а даже наоборот. Ему нравилось передавать свои чувства, эмоции и в конце концов мысли в чернила на пере. Уделяя этому делу всё свободное время, проходили часы, за часами дни, а за днями года. Зима, весна, лето и осень уходили сказочно быстро. Ему казалось, что всё вокруг замедлилось или даже замерло. Повсюду всё стало таким медленным и долгим, что и забылось когда это началось. Но на самом деле, сам парень стал медленнее своего окружения.
Шли года.
За окном проходил уже не один закат и рассвет, а писатель всё продолжал создавать свои творения. После каждой работы, он с превеликим удовольствие приступал к следущующей и начинал трудиться ещё усерднее. И так раз за разом. В каждый свой рассказ он вкладывал не только душу и труд, но и частичку себя.
В скоре, он перенёс всего в рукописи, но к сожалению, так и не показал никому свои работы. Именно поэтому, никто не смог и уже не сможет никогда назвать его писателем…
Именно поэтому писатель не тот, кто пишет, а тот, кого читают.,
Красиво.. guda