Писатель, который отдал жизнь

Рассказ № 5.

[Писатель, который отдал жизнь]

 

     Старик, сидя за печатной машинкой, творил последние строки своего произведения, – финал достойного рассказа. Однако, за прожитую жизнь, кроме создания своей истории, большего он не добился. Отказавшись от любви, друзей и семьи, он продолжал печатать свою историю. Мир, созданный стариком, был важнее, чем его собственная жизнь. Единственное, чего он так желал, – это оставить своё имя после смерти. Ни на своей могиле, а на обложке созданных книг. И вот, наконец он нажал точку на машинке. После чего вздохнул, и, показав улыбку на лице, встал со стула. Старик вытянул листок с финалом и положил его на стопку к остальным листам книги. Переобулся в потёртые временем туфли и, захватив с собой стопку бумаг, вышел из дома. Свою книгу он аккуратно нёс в редакцию. По пути он думал лишь об одном: «Наконец я закончил достойный финал». В редакции старик с благодарностью отдал финал и тихо ушёл, не сказав ни слова. По пути домой зашёл он в знакомый ему парк. В этом парке старик проводил всё своё время, размышляя о внутреннем мире. Он сел на лавочку, на которой сидел прежде и просидел на ней так пару часов, наблюдая за проходящими людьми. Он видел играющих детей, влюблённую пару, супружескую семью. И вдруг старик засмеялся, но за смехом мгновенно последовали слёзы. Он осознал, что больше его ничего не держит в этой жизни.

     Всю жизнь он потратил на свою историю. И в конце, единственное, что его ждало, – это одиночество. Старик хотел полюбить, быть любимым, но к сожалению, он был уже слишком стар для такого. За всю свою жизнь он так и не научился любить, – любить ему было некого. Хотел такую же жизнь, как и у людей, что возле него, но уже было слишком поздно… Единственное, что старику оставалось, так это доживать свои последние дни. Всё это он осознал лишь тогда, когда наконец закончил своё последнее произведение. Ему очень не хотелось мириться с этим. Проклиная себя за свою такую жизнь, он начал вставать с лавочки. Но внезапно его сердце пронзила жгучая боль. «Неужели это мой конец? », – подумал старик. В глазах потемнело, дышать становилось всё тяжелее. Ему совсем не хотел умирать вот как, не познав любви. Однако, его час настал. И в какой-то момент, ощущая невообразимую лёгкость в теле, последнее, о чём он подумал, была любовь. Испустив последний вздох, его сознание мигом провалилось в бездну.

 

Еще почитать:

Картина

Облака летят низко — низко

Любовь

Мёртвый анархист