Осенний дождь

Обычный солнечный день всегда таит в себе какой-нибудь секрет. Бывает, смотришь в это высоко, бесконечное небо нежно-голубого цвета, в котором, словно лампочка, горит звезда, которую здесь, в этом мире, назвали Солнцем, опустишь глаза, а там деревья и кусты ласкают глаза сочным изумрудным цветом. ребятня играет, бегает и веселится на площадках, бабки что-то обсуждают, сидя на лавочках, и просто взрослые люди, которые куда-то идут по свои делам. А развернёшь голову на сто восемьдесят градусов и увидишь совершенно другой мир, где черные тычи угрожают обрушиться на головы, где из цветов можно найти все оттенки гаммы «чёрно-белый»…

Поднялся ветер, который своим сентябрьским, но уже таким холодным, порывом заставил тебя дрожать. Гладкие листья отражают уже не такие теплые лучи, заставляя солнечных зайчиков ласкать твои бархатные щёчки и подчеркивать всю красоту твоих светло-зелёных глаз, которые в последнее время только грустят и тоскуют. И твоя скромность не позволяет тебе назвать причину твоей грусти. Только намёки и случайные оговорки. Попытки их склеить воедино оканчиваются фразами типа:«Не придумывай». И мне приходится тебя обнимать, чтобы хоть как-то тебя поддержать. «Всё будет хорошо».

На этом мы и расстаёмся уже который раз почти год. «Не грусти». «Хорошо». И всё. И я провожаю тебя взглядом, идя спиной вперёд. И вот ты скрываешься за железной массивной дверью своего подъезда. И снова я с этим миром наедине. Я и бесконечное пространство, продуваемое ветром. И ничего хорошего этот ветер не принесёт. Только тучи, которые обрушаться на это пространство мелкими осколками шрапнели. И наступит разруха в наших в тобой сердцах, которая будет усиливаться и превратит наш общий разум в Россия девяностых: такую же пьяную, такую же разрушенную, такую же серую и такую же Россию, созданную для грустных людей, которые на что-то надеются только потому, что делать ничего не остаётся.