Она любила ,идя по улицам, смотреть в освещенные окна домов,но делала это не из вульгарного любопытства,не из желания подсмотреть в чужую жизнь, как в замочную скважину, а потому,что в это время она становилась зрителем и режиссером, а люди,там, за стеклами, актерами,каждого из которых она наделяла характерами, придумывала тексты их диалогов…

                    Вон там,на одной из сцен, играют праздник. Гости много и, порой некстати, смеются,мужчины, незаметно отделившись от женщин,говорят о них же, о делах, политике и качестве водки… Женщины рассказывают небылицы о детях и делятся рецептами косметических масок и салатов…А в полуосвещенной кухне виден силуэт нервно курящей,сигарету за сигаретой, женщины. Ей бы очень хотелось уйти,чтобы не надо было через силу улыбаться,поддерживать беседы,смысл которых не всегда удавалось понять,потому что мысли были далеко и были о другом,чтобы ,наконец, не видеть ,что тот, ради которого она уже пол года не ест конфет и пирожных,месяц назад купила это платье и половину сегодняшнего дня провела, делая себе макияж и прическу, весь вечер говорит и танцует с той, которую она раньше считала своей подругой.  Ей надо уйти, надо начать себя уважать…Но ей 35…….и она остается…

                      А вот словно кусочек из итальянской жизни — слышен звон бьющейся посуды,хлопанье дверей, громкие голоса…Но этот шторм быстро уляжется,к разочарованию соседей,которые на время позабыв все свои дела, заняли удобные места у вентиляционных отдушин.И как после бури, наступает долгий штиль, наступит примирение и будет длиться долго…до следующего раза.

                     А за тем окном тишина.Хотя в комнате горит свет, за столом сидят два человека и  каждый ждет,что другой первым сделает шаг.Она ждет,надеясь на его силу, а он — на ее слабость.Остывает чай, а молчанию не видно конца……

                      Но вот уже ее дом,подъезд,этаж,квартира,окно….

 

                      ОН смотрел вниз, на маленькую планету, которую когда-то придумал , создал и назвал Землей, и видел женщину,одиноко стоящую у окна и сочинял ей поступки, чувства, слова, назначал встречи и разлуки, радости и беды, дарил веру и надежду, восходы и закаты…….зная при этом не только час ее рождения, но и миг ухода……

                  

0
18.07.2020
avataravatar
Виктория Руднева

Меня никто и никогда не учил писать стихи,не объяснял все сложности закономерностей размеров и рифм, и может быть именно поэтому , я, не боясь сделать что-то не так ,еще в школе писала сочинения по русскому языку без черновиков и часто в стихах,сама не понимая,почему это у меня так получается,когда слова будто стекают по перу ,а сюжет рождается из ниоткуда.Сейчас, став уже ооооочень взрослой, для меня продолжает оставаться тайной время и место рождения каждого моего стиха и эссе
319

просмотров



1 комментарий

Добавить комментарий

Войти или зарегистрироваться: 

Свежие комментарии 🔥



Рекомендуем почитать

Новинки на Penfox

Мы очень рады, что вам понравился этот рассказ

Лайкать могут только зарегистрированные пользователи

    Войти или зарегистрироваться: 

Закрыть