Стихия отразится в наших глазах, безмятежно тонущих в вышине. И мы пойдём создавать абстрактные шедевры. От нечего делать. Но вместо картин воображение рисует чёрно-белые образы душ, запертых в горах, где-то на Востоке. Эти души стали камнями, твёрдыми, принципиальными. Огонь их не возьмёт. Ветер не поднимет. Земля не спрячет. И только вода способна со временем сточить. До самой их сути.
Небо, хоть и не смогло поучаствовать. Для душ отдала свою самую любимую ночную птицу. Луна белыми крыльями выводит заблудившихся во тьме: на дорогу простую и понятную.
Моё что — то обитает здесь. Оно питается смыслами: вечерних огней, горячего какао, защищённости. Оно бродит между стеллажами с книгами и выбирает только те, которые откликаются больше всего. Глаза впиваются в строки и высасывают весь энтузиазм и огонь. Я тоже иду помогать Океану и Луне, чем могу.
Я ветер - душа океана.
