Танец, кипятящий кровь в жилах, заставляющий ее течь быстрее по синеватым венам, выступающим на крепких мужских руках. Легкая, полупрозрачная, дорогая, но только с виду, ткань плавными движениями перемещалась из стороны в сторону, создавая ощущение, будто по комнате гуляла тонкая красноватая дымка. Ноги в такт воображаемой музыке, слегка сбиваясь с ритма (что лишь прибавляло глупую и слегка смущающую романтику всему действу), щеголяли по полу, надоедая в час ночи соседям ниже этажом. Каблуки мужских туфель то и дело отстукивали по паркету чудаковатые звуки, вызванные отсутствием набойки, утерянной еще несколько недель назад где-то в переулке недалеко от кабака. Плавные движения периодически разбавлялись резкими поворотами – динамикой этот танец был явно богат. 1, 2, 3…1, 2, 3…этот самодельный вальс мог продолжаться до бесконечности. Любой, кто зашел в комнату в тот момент, мог бы почувствовать кучку феромонов, витающих в воздухе. Светильник в углу танцпола начал предательски помигивать, периодически оставляя танцоров в полной тьме.
— Ваши движения нежны, элегантны. Чувствуется ни один год практики. А вы говорили, что не танцуете. Неужели вы мне соврали?
— Это как посмотреть. Я танцую только с особенными.
— А кто для вас является особенным?
— Кто-то непохожий на других. Некто неординарный, я бы даже сказала выдающийся.
— Боюсь спросить, но вы считаете, что я такой?
