Прошло воскресенье, осеннее, но по летнему жаркое и душевно холодное, с белыми, неумолимо чернеющими к вечеру облаками.
Зелень лужка Люксембургского сада в Париже мало отличается от зелени
лужка в нашем парке Owl Head. Деревья с таким же летним загаром, грязно-коричневые, грязно-зеленые митры и ризы стволов, белки, дети, прогуливающиеся на поводках собак владельцы.
Воскресенье изнашивает до предела, усталость. И понедельник с его заботами кажется отдушиной в спертом запахе одиночества. Потом до конца недели неодушевленная жизнь. Она невесома, умиротворяет, мерцает как пламя у нарисованного папой Карло камина.
Жизнь как пыль на пожелтевшем старом календаре, забытом в сарае много лет назад. Я чувствую приближение дня, когда остановится ветер, замрут облака и мои песчинки разметутся ногами бегающих в парке мальчишек.
Еще почитать:
Беспокойная жизнь Ари
Не созданный дуэт стиля кантри
Про людей — Сергей Иванович
Солдат и крест
«
»
20.10.2020
