Меня все чаще посещает мысль,
Швырнуть упрек в лицо врагу!
Ведь в большей мере виноваты, вы же
Что существую, не живу.
День ото дня, одно и тоже
И что-то совесть мою гложет
В душе несчастного поэта
Нет больше места никому
Зачем вы так? Где провинился?
Иль может вы несчастны, господин!
Отняв улыбку на лице прохожих
Увы не стать вам снова молодым….
И вы, боясь что ваш разрушат мир
Встаёт в позу обороны
И едким словом, словно цианид
Вы травите мечты знакомых.
Еще почитать:
восставший век
Осень нависла
О любви
Колыбельная от боли войны
«
»
