О поэте.

Беру перо,беру чернила

И  голову не позабыв,

Склоняюсь над листом,завыв.

О ужас-я забыла!

И нечего писать мне боле-

Как будто мысли на пароле….

И искры мечутся из глаз 

Лишь в тот неуловимый час,

Когда поэт бесспорно рад

И строки сыплются,как град.

Когда слова рождаются потоком

И прошибает-словно током.

И снова мчатся словно реки

чернила-они останутся навеки.

И искры мечутся из глаз

Сейчас,сейчас,сейчас!

Пишу,пишу-

Чернила трачу.

Но кто же будет то читать,

Где изливаю душу,

Чернила трачу и опять…

Пером царапаю страницу

И фразы льются по строкам

И запятые, словно птицы…

Но всё это бездарный хлам

И он ,увы…

Не нужен Вам.