Она любила Блока.
Я тоже. Что я — лох?
Но Блок в ней кончил плохо.
Практически издох.
Она его забыла.
Перешагнула труп.
Я — спору нет, могила.
На некрологи скуп.
Она нарыла Фета.
Я тоже. Всё тип-топ.
Но классик канул в Лету.
Фактически утоп.
Она не горевала.
Я не скулил над ней.
Взял горечь. Два бокала.
И утопил на дне.
Познала Гумилёва.
Я в нём поднаторел.
И всё бы было клёво,
когда бы не расстрел.
Вот пуля просвистела.
Я выпалил:
— Ага!
И перепрятал тело
украдкой от ЧК…
Она любила многих:
не гений, так поэт.
А я избил все ноги,
чтоб каждый скрыть скелет.
Но, чувствую, на свете
не проживу и дня.
Она, как я подметил,
запала на меня…
Еще почитать:
Искусство
Облако в голове. — Обнимая небо.
Луна
Боль…
«
»
07.01.2023
1 комментарий