О чем вопрошаешь ты, человек, когда видишь меня, такого же гражданина, как ты сам? Какой ответ хочешь получить от незнакомца? Может ты ищешь живого огня, для своей помятой бумаги, напичканной высушенными табачными листами? Может тебя тревожит час на дворе, а ты так поздно торопишься домой, к своей семье? Или у тебя нет семьи, и ты скорее хочешь отдохнуть, скинуть свой рабочий наряд, прильнуть к кружке чая, или стопке с коньяком? Что за вопрос тебя мучает, незнакомец? Может ты хочешь спросить, что за обувь на моих ногах? Или почему моё пальто выглядит так, будто досталось мне от отца? Столь сильно оно прохудилось и затаскалось. Нет? Спросишь ли ты, от чего взгляд мой столь тяжёл? Почему щетина, на том месте, где раньше было детское, счастливое лицо, отдаёт то медью, то вовсе седеет? О чем ты вопрошаешь глядя на таких же как ты, незнакомец? Ох, не узнать мне этого всего, ведь пройдешь ты мимо, даже не поведя бровью. Кто я такой, в глазах твоих, незнакомец? Кто ты в моих?
