Я рисую солнце на теле острым ножом. Пытаясь вырезать темноту внутри меня. Дождь за окном топит окурки оставленные в банке. Забывая мои слёзы в алкоголе. Неизвестность ловит меня быстрее чем рак, распространяясь на всё думающие клетки мозга. За решеткой мой страх, задыхаясь не умрет. И всё же, жизнь продолжается. Наверняка, будет ходить от двери до двери интересуясь на месте ли крыши у сгоревших домов. Как орган, утром встать, чтобы контролировать ещё больший мусор. Пока не приедет мусоровоз с косой и не выбросит тебя на свалку потери и паники. Толку от этого нет, у всех нас есть форма. Будь ты бездомным. Будь ты моделью.
03.10.2019
Хочу посвятить жизнь творчеству. Не знаю. Мне всегда казалось, что мой путь не кувалдой в воздухе махать.
