Неотправленное письмо

Руки тряслись, а лицо то вспыхивало румянцем и горело, то бледнело, как перед страшным судом, волнение зашкаливало, словно я и впрямь собиралась отправить это письмо, но все же написала его быстро.

Его содержание просто, коротко и пришло одной сладко-грустной мыслью в одну единственную минуту.

Когда в конце января в наушниках капал дождь, а рядом тлела уже не твоя сигарета. Слабой рукой на стене рисовались мелом маленькие, как моя любовь к тебе сердечко,  контура которого я не видела. Все розовым.

Грусть неожиданно накрыла  головой и хлынула теплыми слезами по щекам. Неправильно и глупо. Совсем по девичьи наивная решила, что могу по настоящему любить, но больше чем замена не стала. Кто-то скажет «виновата сама», «если любишь, нужно из всех сил бежать, ловить и душить любовью», но я так не умею да и вовсе не хочу. Мне хватает боли отвергнутого лишь раз сердца.

А может и впрямь ожидаешь, чтобы я в слезах плелась за тобой, цепляясь отчаянно из всех сил, ревновала и стелилась под ноги мягким ковриком. Не дождешься.

Как бы не было больно, гордость дороже. Для меня давно решено – гордость мне дороже человека, который любить меня не умеет. Но такой глупый и тихий смех залился из легких как полупрозрачный дым, а в голове тогда что-то радостное открылось, щелкнуло или же просто вспомнилось. Теперь я стала свободной. На душе должно быть пусто и легко, а я как дура сама за тебя мыслью держусь и из головы выкинуть не в силах.

Стиснув тонкую ручку до белых пятен мараю лист чернильной лентой : «Ты больше сердцу не дорог. Конечно я вру. Но я тебе благодарна за это…»

Еще почитать:

Воображаемые люди

Мужчины в этой жизни

В поисках пенни

Происшествие