В квартиру молодого писателя Лавронова, что часом ранее ушёл на прогулку, внезапно постучали. В это время его жена разбирала утреннюю почту, принесённую их служанкой Лидией.
– Кто там? – спросила Лавронова, отложив письма и направляясь в сторону запертой двери.
– Донский это, – послышался приятный мужской голос за дверью. – Открывайте, Мария Степановна. Я по делу пришёл.
– Не сомневаюсь. Вы, батюшка, никогда так рано не приходите.
Лавронова открыла дверь и в пустую, маленькую комнату вошёл пухлый мужчина, укутанный во всевозможные шарфы и длинное серое пальто.
– Всё же вы подмечаете, Мария Степановна, да не всё делаете.
– В каком смысле? На что вы намекаете?
– Я ни на что не намекаю, а говорю весьма прямо. Если мне не изменяет память, всеми делами вашего мужа, господина Лавронова, занимаетесь вы?
– Именно так. И к чему вы ведете, позвольте узнать?
– К тому, что ваш муж, премногоуважаемый господин Лавронов, за издание своей статьи должен нашему издательству около ста рублей. Надеюсь, что вышесказанная сумма будет выплачена в мною назначенный срок?
– Боюсь, Николай Алексеевич, что вы запамятовали. Я уже выплатила вашему издательству ровно сто рублей месяц тому назад.
Донский, опустив голову с чёрными на ней волосами, стал громко смеяться и, вытирая платком слёзы с глаз, запинаясь, стал говорить:
– Нет-нет, Мария Степановна. Вы ошиблись. Никаких денег вы и ваш муж нам не выплачивали.
