выходишь из дома,
дай боже, раз в десять
дней,
и то только мусор, скопив,
донести до бака,
в «пятёрку» зайти – купить хлеба.
была б собака,
мы вместе скулили бы с ней
у входных дверей.
по мне уже
месяцы плачется диспансер,
но я убеждаю себя, что болезнь –
шутка.
я бизнес-такси променяла на две
маршрутки
и жизнь от акции к акции.
акционер.
несколько
лет я внушаю себе, что,
впрочем,
идти за мечтой не так стыдно,
как вторят все.
но я уже долго не гонщик,
я – домосед,
который вообще ничего,
ничего не хочет.
который, снимая одежду, глядит
вперёд,
и долго не может понять,
как минуло время.
так долго, что стрелка часов,
по привычной схеме,
опять совершает по кругу
единый ход.
и вот, когда нет даже силы кулак
сжимать,
ты шепчешь, воззрившись беспомощно:
«как жестоко.
господи, дай ощутить мне
хотя бы что-то,
а то, порой, кажется, я не совсем
жива.»
08.02.2023
Еще почитать:
Проклятие старого леса
Стихи по Гарри Поттеру — Лондонский «Блиц» глазами Тома Реддла
Странник
Звёзды дышат вечностью
«
»
19.02.2023
