К вечеру небо стало серым, где-то далеко громыхнуло. Потом подул ветер и принёс влажный воздух. Дышать стало тяжелее. В голову стал проникать туман. Мысли запутались в тумане. Небо от влаги отяжелело, намокло, набухло и тут появилась на горизонте занавесь из дождя, которая медленно, но неуклонно приближалась к моему дому.
За занавесью сверкали молнии, а гром доходил с отставанием. Впечатление, что нахожусь в зрительном зале и декорации к трагедии, где главное действующее лицо дождь. В голове заиграла музыка. Напрягся, что-то напоминает знакомое, кажется Антонио Вивальди, да это “Времена года”. В голове начались синхронные с громом потрескивания электрических зарядов. Тяжёлая судьба у биоробота. Совсем больной стал, что в голову лезет:
Ах, человеку каждому знакома. Боязнь небесных молнии и грома, когда над головой ревёт судьба.
Нам страшно от ее разноголосья. На тучных нивах буря рвёт колосья, и на колени падают хлеба.
Уже 300 лет этим стихам, надо переключить сознание, а то окажусь до утра в веке, где жил Вивальди.
Вернулся с улицы домой и кручу пальцем у виска, там переключатель, но никак не попаду в нужное время. Пошёл дождь, сильный-сильный и завыл ветер. За окном колышутся ветки кипариса вслед порывам ветра, а сквозь шум от веток пробивается женский голос. И уже кажется, что это не ветки, а вскидываются вверх её руки и не скрип дерева, а её стон. И гнётся кипарис за окном, как изгибался её стан. Кручу у виска дальше, почти лихорадочно. А вокруг, шум, гам, похищение невесты, которую украли на самом деле, но совсем другие джигиты.
