Наше Проклятие

Моя жизнь не имеет смысла. Я лишь отброс, испражнение эволюции. Хотя мы все такие сейчас.

Я иду по улице. Солнце озаряет город и выжигает мою кожу, словно из меня готовят отбивное. Пахнет беконом. В голове крутится лишь одна мысль: откусить себе чёртову руку. Мне она всё равно не нужна. И я это делаю. Знаете, это одновременно и больно, и приятно. Шанс услышать сочувствие в свою сторону повышается. Однако это не удовлетворяет меня. Я хочу больше, хочу признание людей. Небо красное. Кажется, наступил судный день. Меня окружают такие жалкие, как и я, люди. Они носят странную одежду: плащи из человеческой кожи; джинсы, с которых стекает кровь, и шапки, похожие на скальпели животных. Их лица выражают счастье, но почему? Что такого прекрасного случилось сегодня? Похоже их ближайшие родственники умерли, и они радуются полученному наследству.

Богачи заработали на «подростковых страхах». Но они не успокоятся: им нужно больше. Я смотрю наверх и вижу на крыше двух парней моего возраста. Они плачут кровавыми слезами, просят, чтобы им помогли. Однако всем наплевать на них. И вот они оба прыгают словно новорождённые птенцы, пытаясь улететь. Но тщетно. Теперь их искорёженные трупы лежат перед мной. Почему я не чувствую к ним сострадания? Неужели мой разум настолько извращён и испорчен? Хочу прыгнуть также, как и они. Но при этой мысли мои кишки выворачиваются, и кажется, что они скоро выйдут наружу из моей глотки.

Я не знаю, сколько мне осталось жить: это зависит не от меня. Это решают люди выше. Но все хотят, чтобы я думал иначе. Но им меня не обмануть.

Машина проехала мимо меня. В ней сидела компания четырёх человек. Они слушали музыку на полную громкость. Мои барабанные перепонки чуть не лопнули. Мельком мне удалось увидеть кожаные маски современных знаменитостей. Какая глупость! Подражанье тем, кто этого не достоин. Да и вообще, зачем мы стараемся быть похожими на других людей? Идиотизм…

Идёт дождь. Кровавый дождь. Что это может значить? Похоже это слёзы планеты Земля. Она плачет: ей больно от нанесённых нами ран. Они кровоточат. Это наши дары Бога.

Боль в животе… Что мне делать? Смириться с этим? Ладно. Пусть гниль течёт по моим венам. Уже и так поздно. Я буду есть то, что мне говорят; буду жить так, как хотят другие; буду покупать, то что требуют. У меня нет выбора. Буду просто улыбаться.