Где-то между проливом и море
1
Совсем юный парень. Высокий, худощавый азиат лежал на полу фургона, который то и делал, что подпрыгивал на каждой кочке или бугорке. Водитель старался, выжат из транспорта всю возможную реальную и нереальную скорость. Темный брезент, натянутый над кузовом, не пропускал свет. Только не большое отверстие в виде мини-окна, через которое можно было увидеть местные пейзажи. Сейчас, только серый, мрачный не предвещающий ничего хорошего горизонт. Будто предупреждающий о чем-то.
«Кажется, ударился затылком» — произнес не внятно.
Азиат открыл глаза.
-Проснулся? – в ответ спросил бледнолицый мужчина-европеец в темном плаще, сидящий напротив.
Попытка подняться для азиата оказалась неудачной. Невыносимая боль пронзила голову, будто по ней приложились битой или арматурой, но так что бы ты наверняка остался жив.
-Таковы правила…уж извиняй…- попутчик продолжал говорить, но из-за шума, что издавал транспорт, и дикой боли в голове почти ничего не было слышно – Эй….Вэй? 活著嗎[1]? – послышалось совсем рядом.
«Китайский?»
-是的[2]. – медленно, чуть слышно ответил Вэй, не поднимая голову.
Едва он услышал родную речь, казалось, стало легче. Прикрыл рукой глаза, стараясь абстрагироваться от всего: шум, болтовня человека, сидящего рядом — только чтобы ноющая боль утихла.
-Я Марк! — представился мужчина — в последующем можешь обращаться ко мне по всем вопросам.
